О плагиате.

Прошу Вас не бросать в меня читатель тапком,
Я с Вами поделюсь, что думаю о том,
Как пишем мы стихи, Парнас утюжа танком,
Тщеславием полны, что новое несем.

А это ведь не так, десятки поколений,
Те, что могли слова созвучно оформлять,
Творили за столом, а кто-то на колене,
И рвалась их душа, хоть что-то написать.

Что есть зимой мороз, а осенью по лужам
Косой гуляет дождь, а в поле есть цветы.
Что в мире есть любовь и ревностью простужен
Художник создает чудесные холсты.

Что раннею весной бросают в землю семя,
Что будет урожай, который убирать,
Напишут про мальца, который держит стремя
И как его отец уехал воевать.

Что в войнах льется кровь, что в "клин" летают гуси
И парус вдалеке мелькает среди волн,
В хоромах дилетант напишет "муси-пуси"
И что-то про Эдем, своей гордыней полн.

Куда же делись все пергаменты и свитки,
Где подлинники тех, кто звал себя "поэт"?
Но времени песка хватило им в избытке,
Чтоб прахом замести в истории их след.

Не знаем их имен, фамилий и профессий,
Кто жалкий графоман, а кто большой пиит,
Где воздухом дышал, в какой был из конфессий,
Загадкой навсегда из под могильных плит.

Я подошел к концу пространных размышлений,
Ведь я и промолчать, слукавить даже рад,
Но то, что пишем мы, из новых поколений,
Написано давно, у нас же - плагиат.