Дождь

Небо стало набухшим, дряблым,
а из дырок его дуршлага,
как из выжатой грязной тряпки,
заструились потоки влаги.

Обстреляли меня навылет
пулекапельною шрапнелью.
Тротуары и мостовые
зарябили и почернели.

Я стою на своём балконе
и гляжу, как одна из веток
бьётся в судорожной агонии
под напором дождя и ветра.

Те срывают с неё одежду,
как насильники-хулиганы.
Ветка держится, листья держит,
выживание постигая.

В каждой капле, летящей сверху,
растворённый кусочек неба
разбивается о поверхность,
превращаясь из были в небыль.

Ветер рвёт и кружит зонтами,
дождь небесным осколком брызжет,
переполненные фонтаны
заполняя небесной жижей.

Вот бы был посильнее ветер!
Я бы лёг на его потоки
и летал бы на них, поверьте,
между струйками и не только.

Но... стою и смотрю с балкона,
про погоду пишу стихи я.
Нету ветра, увы, ТАКОГО,
нету буйства ТАКОЙ стихии!..