На протяжении веков
Поэты отвечали
На притяженье облаков
Приливами печали...
Переходя на лёгкий слог,
Расправив смело крылья,
Они взмывали высоко...
Но голосом могильным
Судьба звала на пьедестал
Талантливых и юных...
И снова
гений
бронзой
стал...
Оградкою чугунной
Он не надёжно защищён
От сплетен и вандалов;
Садятся птицы на плечо
Вошедшему в анналы;
Скамейка – нищего приют
До первого мороза...
По-э-ты
дол-го
не жи-вут –
Такая жизни проза.
Но в удалении веков,
В забвенье, сквозь запреты,
Всё так же смело и легко
На притяженье облаков
Откликнутся поэты!
Хороший стих, но хочется возразить относительно утверждения:
"По-э-ты дол-го не жи-вут –
Такая жизни проза".
Но может быть про это врут,
а то и от склероза?
А как же Гёте или Фет,
Всю жизнь свою творивший,
Неужто это не поэт,
Поскольку не погибший?
"По-э-ты дол-го не жи-вут –
Такая жизни проза".
Но может быть про это врут,
а то и от склероза?
А как же Гёте или Фет,
Всю жизнь свою творивший,
Неужто это не поэт,
Поскольку не погибший?