Журавлик

Журавлик

Вот иногда иду по улице безлюдной
и вдруг пахнёт из приоткрывшихся дверей
пекарни маленькой, запрятанной уютно,
таким знакомым, что душой, в одну минуту,
переношусь в деревню, к бабушке своей:

Зима. Стоит на воле стужа ледяная—
в избе жара, лихой погоде вопреки,
еще темно и сладкий сон глаза слипает,
слезаю с печки, потому что точно знаю—
с утра затеяла старушка пироги

В нетерпеливом ожиданьи сдобы русской
смакую будущих ватрушек дивный вкус—
все остальное рассыпается, как бусы,
и обостряются все мыслимые чувства,
когда смотреть к столу, на лавочку, сажусь.

Я начинаю слишком чутко слушать звуки:
как тесто, пышно распластавшись на столе,
слегка пыхтит от равномерно мнущей м`уки,
как словно пыль в него подбрасывают руки
и тает в мягком и податливом тепле

пушистый снег муки тончайшего помола...
И шорох фартука крахмального, когда
легко катая скалкой теста слой тяжелый
бабуля лавочки касается подолом...
Мне не сидится, не умею просто ждать—

тащу к себе живой податливый кусочек,
леплю летящего над домом журавля.
Весь мир сейчас в моих руках сосредоточен:
большие крылья, тонкий клюв— стараюсь очень...
Ловлю любимых серых глаз весёлый взгляд.

Очнусь от сладких грез и загляну в пекарню
с надеждой зыбкой, что случится волшебство—
внутри витрины с изобилием товарным,
расправив крылья, подрумяненный янтарно,
летит журавлик в небе детства моего.