Ты прости меня, отец

Вчера я поминал отца,
Налил в стакан гранёный водки
И в сорок пятый год конца
Представил в воинской пилотке.
На фронте он не воевал,
В тылу пришлось ковать победу –
Для башен танков лил металл,
С лихвой лищения отведал.

Он «заработал» силикоз
В литейном цехе для Державы,
Обидно за него до слёз,
Что жил без почести и славы,
Что до конца прожитых дней
Во славу Родины трудился
И вот вчера был «юбилей»,
Как ничего он не добился.

Но я горжусь своим отцом –
Он был достойным человеком,
Не называли «подлецом»,
Хоть и остался «имяреком»,
Он десять заповедей чтил,
Живя на Свете без излишеств,
Детей растил, любил, учил,
Наград не ожидая свыше.

Энкавэдэшники теперь
Чужую празднуют победу,
Им дела нет до всех потерь
И гор из трупов наших дедов.
Лишь фотографии несут
«Полка бессмертного» в столице,
Я память близких дома чту,
Не видя, как мелькают лица.

Прости, пожалуйста, отец,
Что я не уберёг Отчизну,
Бесславным был её конец,
Чужие отмечают тризну.
И снова в барабаны бьют,
Пугая повторить «победу»,
От них хорошего не жду –
Ужели им уроков нету?!