про цветок

алый, маленький цветок ,
на лугу растет былинкой,
тонкий, нежный стебелёк,
и с цветком по серединке.

всё вокруг одна трава,
и репейник частоколом,
осень дождик принесла,
и на всё глядит с укором.

жизнь, отпущенный твой срок,
пролетел на крыльях быстро,
ветер душу не сберёг,
отрывает тело-листья.

и рисуют небеса,
серым днём одни картины,
на плечах блестит роса,
а на сердце паутины...

приходили холода,
ночью тихо подползая,
и стучалась в дом беда,
закрывая двери рая.

разлетело, разнесло,
лепестки твои по полю,
где всё пело и жило,
и рвалась душа на волю...

всё пожухло, отцвело,
семенами наполнялось,
лишь последнее тепло,
в стебельке твоём осталось..

лишь мечты, что не сбылись,
и не сбудутся, наверно,
ярким светом пронеслись,
и дрожат на листьях нервно.

всё желание твоё
быть любимой, нежной, хрупкой,
чтоб случилось колдовство,
на балу шуршать бы юбкой.

и кокетливо взирать,
всем даря свои улыбки,
щедро чувства раздовать,
танцевать под звуки скрипки...

не попасть на бал цветку,
не кружится в легком танце,
королевой на балу,
не побыть..не стать на пальцы..

а потом не вспоминать
кавалеров..сладких взоров...
на ветру всегда стоять
иль быть съеденной коровой...

...

часто мы ругаем жизнь,
что она проходит мимо,
и с душой стремимся ввысь,
от любимых к не любимым.
от домашнего тепла,
о любви большой мечтая...
где сгорали два крыла,
там уже не будет рая.