Поэтам

Ты грызешь карандаш, и пытаешься, слово ввернуть;
Ты поэт, но сомненье тревожит сознанье,
И за долгие годы ты так сильно привык к ожиданью,
Что назначенный час вот, вот должен в тумане блеснуть.

Благовестят в церквах. Под крестами канавы, овраги…
Ах! Как трудно душой на высоком престоле кривить…
Как бы все изменить одним взмахом пера по бумаге,
Но как трудно начать, и поверить, и снова любить.

И опять в сотый раз заиграет тревожная лира,
И в придуманной жизни ты плачешь, сжимая лицо…
Ты поэт-реалист, реалист нереального мира,
Если что-то не так, только ты сам в ответе за все!

Ты в ответе за все, что написано, сказано, спето…
Твоя вера – печаль , твоя истина - сломанный грош…
Ах, как страшно идти впереди иллюзорного света,
Зная полный обман, воспевая удачную ложь.

Только ночь да снега, и ласкают твое утомленье,
И простой карандаш по бумаге упрямо рисует окно…
Что писать о других? О себе ничего неизвестно,
Что сказать о себе? Если всем остальным все равно.

Сон согреет теплом, и исчезнет, в душе догорая…
Меж сугробов, поленниц, проталин - затерянный миг…
Не спеши вознестись, воспевая все прелести рая,
Если где-то в степи замерзает усталый ямщик.

Ах! Как хочется знать, только правду, пусть с грязью и с кровью
Ах! Как хочется верить, в то, что мы не напрасно горим…
Ты поэт. Ты идешь по земле обделенный наивной любовью,
И уйдешь дальше всех… к своей нервной, озябшей любви.