Прогулка со смертью

Однажды я встретил в дебрях тайги
Смерть с косой, что гуляла спокойно.
Её пустое лицо, как кусочек луны,
Было скрыто во мрак капюшона.
Она медленно шла
И о чём-то вздыхала,
Любуясь на ветки хвои,
А, может быть,
Просто кого-то искала,
Смотря сквозь деревьев стволы.
Её взгляд был печален,
А походка неспешна.
Со стороны я за ней наблюдал.
Я смотрел и надеялся,
Что не заметит,
Но не знал, что уже умирал.
Она ко мне подошла,
Наши встретились взгляды,
И я не мог отвести своих глаз
От большого плаща
И от бледного лика,
Она смотрела в упор на меня.
И, протянув молча мне
Свою белую руку,
Поманила меня за собой.
И я шёл, зачарованный взглядом
И холодной её красотой.
И мне не было страшно,
Я держал её руку,
Что хрупка, холодна, но сильна.
И мы шли с ней вдвоём
По таёжной дороге.
Что я умер, я не понимал.
Нет дороги обратно:
Моё тело замёрзло,
А душу она забрала.
Но мне уже всё равно,
Я не чувствовал холода,
Пока она была рядом со мной.
Но холодные пальцы
Смерти разжались,
Ветер зимний сорвал капюшон.
Я увидел лицо её полное грусти.
Тихий шопот сказал:
"Пойди прочь...
Ты ещё слишком молод,
Чтоб остаться со мною.
Развернись и обратно иди.
Я вернусь за тобой,
Но сегодня не время.
Тебя ещё можно спасти."
Я очнулся в сугробе,
А она испарилась,
Словно не было рядом её.
И продолжил я жить,
Но запомнил навеки
Длинный плащ и большой капюшон.