Ещё вчера вся в золоте и в белом
сияла ты за кухонным столом,
и скрипка в длинных пальцах длинно пела
о чём-то давнем, дивном, дорогом.
И пела птица, вторила мотиву,
и не сквозила между нами фальшь,
но ты вдруг отстранилась сиротливо
и ложью посолила свой пассаж.
И вот сегодня всё заледенело,
и птица вмёрзла лапой в синий лёд,
и мир вокруг застыл, окоченелый,
и скрипка больше в пальцах не поёт.
Кругом так льдисто, чисто... нет! - стерильно:
мир выдраен и обесцвечен - сплошь.
Лежит под скрипкой серой горсткой пыльной
вчерашняя поваренная ложь.
Я вначале на картину глянула...и ни одной мысли в голове не промелькнуло((( Видно не моя картина...Поражена вашей фантазией и философией...Здорово...Даже картина стала понятна
Спасибо, Марина! Это стих с конкурса по картинам этой художницы. На "Две реальности" ещё несколько стихов написали - с абсолютно другими сюжетами! Всегда поражает эта цепочка взаимного вдохновения...
Две реальности.
В одной моей реальности -
всегда белым бело,
в другой - сплошные крайности:
то праздник, то облом.
В одной - "соната лунная"
и крылья за спиной,
и я - четырехструнная
звучу сама собой.
Другая пьедесталами
межует ряд потерь:
то сизая, то алая,
то злющая, как зверь.
И между ними радугой -
безвизовый режим,
и я не знаю правила
приноровиться к ним.
В контрастную и дикую
белил бы подмешать!
Сияла бы я бликами,
На бледном, не спеша.
Две любви.
а сколько было крика,
что маловат дуэт.
виолончель и скрипка
играли менуэт.
в рассветный свет белёсый
вела виолончель.
роняла скрипка слёзы
из глубины ночей.
от зависти устало
вздыхали соловьи.
душа вместить пыталась
две разные любви.
Две реальности.
о чем, ты спросишь, думаю,
о том же,
о чем молчу, и что самой себе
я не скажу, чтоб тени не тревожить
и ту меня, которая слабей...
она - в другой реальности - нежнее,
к ней птицы льнут,
стихи и письмена,
и я не знаю, что мне делать с нею,
когда во мне болит её вина.
она всегда напротив,
рядом, подле,
и в зеркале печалится - гляжусь
в глаза, не узнавая в ней свой облик -
мне весело, ей застит небо грусть.
ей нужен дождь, и осень вместо лета,
и ночь длинней - не вычерпать до дна...
плесни в бокал ей солнечного света,
а мне - сухого красного вина.