"Вот уж ив желтеют косы"

* * *

Вот уж ив желтеют косы,
В жухлых фантиках дворы,
А всего-то имя Осень
У нагрянувшей поры.

Сколько красок, подходящих,
Для пронзительных холстов
И пылают ярко чащи,
Словно отсвет от костров.

Восхваляет это время
По наследству пушкинист...
Как ручной, вспорхнул на темя
Подъянтарившийся лист.

И другие лезут в руки,
Нагло память вороша,
По такой поре разлуку
Вдруг припомнила душа.

И прошли по зоне, смежной,
В давнем отблеске костра:
Буйство молодости, прежней,
И осенняя пора.