Однажды, в сорок третьем...

Меня пригрели люди незнакомые...
Из Бахмача, за руку увели...
Не сразу, каюсь, понял я,
Что есть хорошие, на сей земле.
А есть простые и родные души -
Их "бессеребренниками" зовут.
Последним делятся и чтоб покушать,
Поседнее, не дрогнув, отдадут.
Прижился и не стал им в тягость
и что умел, то отдавал, с лихвой,
Испытывал видать сыновью радость,
Когда мамаша тронется рукой,
Когда отец кивнёт мне благодарно -
Я просто выростал, в своих глазах...
И их наука, не пропала даром...
Призвали в армию, а что я, не казак?

Теперь я генерал... Уже в отставке
И нет родителей... Лишь общая плита,
Могилка зеленеет травкой
И куст калины, мамина мечта.
Как говорят, родных, не забываю -
Заслуживают! Прожили путём.
Я чувствую, я - это понимаю -
Они внимают, когда мы придём.
Поговорим...поделимся заботой...
Всё уберём, до будущей поры...
А на душе, как ком снимает кто-то
И видятся былые сентябри...
19.02.17