Поэт без музы

Притуплен поэтический восторг,
Рожденный силой внутренних познаний,
А в сердце и душе, как будто морг,
Отживших и пустых воспоминаний.

И строки, все упрямей и сложней,
Остывшему рассудку поддаются;
И рифмы, отчего - то, все трудней,
Мне нынче в своем творчестве даются.

Я будто обезвоженный сосуд,
Чья ценность и гроша не превышает -
Затерянный среди пустых посуд,
Никчемный, никому он не мешает.

И эта пустота - она кругом:
Внутри, и по - привычному, снаружи -
Ее обнаружение в другом -
Что может быть еще для сердца хуже?

И время, как известно, подойдет
Найти душе желанные обузы.
Поэт, который ищет, тот найдет:
Какой же он поэт, когда без музы?