Почему я должен делать это специально?
Если мою к тебе любовь ощущаю лишь я,
Ведь в уголках сознанья, далеких, сакральных
Найдет приют и ядовитая змея...
Ведь если наяву не может быть счастья,
Где мы все противоречим сами себе,
Обуздаю свою оголтелую страсть я
Вот здесь, на бумаге. Короче, нигде...
Ведь в мире нейтральном вообще все возможно,
И даже любовь без любви, на шесте,
И можно столкнуться в кафе придорожном
С нетрезвым попом, матерясь на кресте.
Здесь можно с тобой навсегда оставаться,
Тут можно играть, не учась, на трубе,
Не думать о тех, кто посмел обижаться
И всё посвещать... ну, хотя бы тебе...
А что посвящать?
Мысли в суетной жизни
Приходят о главном: инстинкт иль любовь?
Умели б прощать,
Не ища дешевизны...
И, кто его знает, писали б мы вновь?
Бумага стерпит все,была б душа спокойна
Но в нашей голове бардак всегда невольно
Мы сами создаем,и сами разгребаем
Сперва боготворим,потом их проклинаем
Бумага стерпит все,в душе опять хреново
Все вновь опять вверх дном и нож воткнется снова