Стихи родятся явно ниоткуда

Стихи родятся явно ниоткуда,
Не зная ни зачатья, ни утроб
Кто пишет их невиданный зануда
Порой пускает себе пулю в лоб.

К чему писать, когда их не читают
Когда не видя свет они во мгле
В расцвете лет мгновенно умирают
С другими в папке спрятавшись в столе

Какая жалость и почти убогость
Кропание совсем не нужных слов
Писание имеет твердолобость,
Сводить с ума совсем без дураков.

И правда в том, а может и не правда
Когда -нибудь на свет их извлекут,
И эксгумируя стихи - Забавно
Могильщики с похмелья их прочтут.

А был ли мальчик. Реет над толпою,
А может быть как принято в веках.
Всех пишущих к могиле гонят строем,
Чтобы потом лелеять на руках.

Куда ни кинь одно не пониманье
Куда не вступишь попадешь в дерьмо.
К поэту не имея состраданье
При жизни ставят "бездаря" клеймо.

Мечтая, что не будет все как прежде
Стихи свои он шепчет как артист
И к небесам взывая и надежде.
Берет из пачки новый, белый лист.

Он подбирает рифму и слова,
И сердце в клочья рвет своё ночами,
Чтобы потом бездушная молва
Его забила острыми камнями.


© Copyright: Эдуард Вайнер, 2016
Свидетельство о публикации №116100808408