Письма

Я надеяться почти бросил,
Что избавлюсь от тоски лютой,
Но казалось: вот, придёт осень
И расправится с моей смутой…

Я всё лето подбирал звуки,
Их записывал одной строчкой,
И с пометкой «Лично ей в руки»,
Тополиной отправлял почтой.

А у осени-то нрав лисий -
Ветром вымела листву ночью,
Подобрав, прочла мои письма…
И смеясь, разорвала в клочья.