Мне тесен мир нагретых солнцем крыш

Мне тесен мир нагретых солнцем крыш, объятья рук обугленного лета.
А ты, земля, покорная молчишь, в лучах-убийцах солнечного света.
Рассвет в окне пульсирует огнём. Рвёт ветер в клочья памяти страницы.
Но будет время – вспомнят и о Нём, когда над полем вновь закружат птицы.

Когда мелькнут, как молния в ночи, глаза всех тех, кого недолюбили.
Разрежут сумрак скальпели-лучи. В ночь мчатся поезда, автомобили.
А где-то не рождённый плачет сын. Следы заносит первым робким снегом.
Ещё не поздно. Ждут ещё весы. Любовь сейчас становится хэштегом.

И не сказать. Не выкричать всю боль. Века под дверью ждут своей расплаты,
А тут с огнём заигрывать изволь и ставить в сердце дряхлые заплаты.
На дне пакета позабытый зонт. Жжёт солнце строки будто бы с испуга.
Ещё не поздно. Где-то горизонт.
Найду его.
Себя.
И даже…
Друга.