Воспоминания. Автор Марина Афанасьева

Перебирая хлам на чердаке,
Случайно так наткнулась на коробку,
И столько лет прошло уже с тех пор,
Но лишь от времени так мало толку.
Так бережно стряхнула пыль,
Дрожащими руками, отодвинув крышку,
И с трепетом взяла его письмо,
И старую, потрепанную книжку.
Вот пару снимков, где она «жива»,
Где он, где счастье, где улыбка,
И на щеке уже блестит слеза,
Как можно позабыть свою ошибку?
В письме так много нежных слов,
Он называл ее «Мечтою», не иначе,
Он называл ее своей судьбой,
Как много для нее он значил…
Он ей писал о мыслях и о снах,
Писал о жизни, планах, счастье,
Писал о домике, для них в горах,
Писал, что время в его власти.
Писал о музыке, о пьесах, о стихах,
Писал ей про любимые картины,
О том, что был Вселенной послан знак,
О том, что нежные уста ее манили.
Дрожали руки, силы нет читать,
Как сильно, преданно его любила,
И жизнь устала проклинать,
И вновь душа опять завыла.
Уже не та, как много лет назад,
Уже есть дети, даже внуки,
Но повернуть бы время вспять,
Почувствовать его родные руки.
И вот уже почти конец,
Лишь пару строчек дочитать осталось,
Но слезы катятся из глаз,
Не выдержала и сорвалась.
Коробка выпала из рук,
И тишину нарушили рыданья,
И не избавиться от этих мук,
Обречена на вечные страданья.
Сбежать, забыть с ним обо всем,
Но смелости ей не хватило,
Известно небу только одному,
Что жизнь свою его любила…