сермяга

В худой избе прокрустова кровать
Хрипит и всхлипывает подо мной,
И, по большому счёту, всё равно,
С какой ноги мне поутру вставать.
Слепая, окаянная судьба
Булгаковским пророчеством торчит,
Пусть негде будет яблоку упасть,
Кирпич найдёт меня и на печи.
Удача, где-то на краю земли,
В столице, вероятно, пожирней.
Моя изба далёко от столиц
И космос клином сходится на ней.
Через неё прокатит раз в году
Притёршимся, чугунным колесом
Великий, главный праздник со слезой,
Но, в основном, назойливый бодун.
Любая маломальская беда
Меня отыщет быстро и легко.
Зато мне безразличен чёрный кот.
Мне наплевать на вашего кота.