Извечный вопрос.

Зачем пишу, зачем рисую
и ноты в пеню собираю,
ведь все ненужно ни кому
лишь мне, и сердцу моему

чтоб не болело и не ныло
как будто бы про все забыло
в палате ль, доме иль в саду
а может в парке на пруду

я словно в мире без людей
среди железа и камней
меж скал бреду среди церквей
и вязну в сумраке теней

как будто в параллельный мир
я провалился лишь один
где дождь меня сопровождает
и ветер листья разгоняет

наверно это от ума
иль просто болен я
дар это груз согласен я
все тяжелей день от о дня

какой в нем прок когда никто
не знает сердца моего
не слышит крик моей души
что распадается в тиши

на тыщи маленьких кусков
что пеплом падают в песок
скользят слезами по траве
и исчезают там в земле.

Ответы знаю, ну и что
идти вперед все ж суждено
и как не труден этот путь
я выбрал сам себе его.