...

А мрамор дышит холодом надгробий.
У статуй взгляд не злой, но безразличный.
И если умирать, так лишь в утробе
Твоей. Не в стенах дома, как обычно.
В последний миг припасть щекой к колонне,
И Монферрану прошептать: "До скорой..."
Но после ощутить в своей ладони
Ладонь Христа, и оказаться в новой,
Не лучшей и не худшей, своей жизни.
И отпустить все, что сжимало горло.
Открыв себе старейшую из истин:
Что б ни хотели мы, все подневольны.
И наша боль отнюдь не в нашей власти.
Смеется Исаакий. Его ангел,
Златым крылом укрыв от всех напастей,
Толкает к выходу...
Там ждут тебя...
Там счастье...