Элегическая ода Оливье

Хочу воспеть я славного француза
(точней не я, а муза... се ля ви...).
Не Робеспьера, и не Лаперуза,
и не де Голля, не Экзюпери,

и не в Наполеона муза целит,
и не в актёра, и не в кутюрье...
Она желает, чтобы мы воспели
шеф-повара Люсьена Оливье.

Шеф-повар этот (что и говорить-то!),
имеет высший рейтинг именной.
Толпа великих прошлого забыта,
а Оливье мы помним, всей страной.

Его салат - роднее нет салата -
Год Новый без него непредставим.
Его едим - и всё нам маловато...
всю жизнь свою мы наполняем им.

Но вот беда: хоть с музой мы коллеги,
но тяжело сотворчество идёт -
хочу я окунуться в мир элегий,
а муза погрузиться в бездну од.

Вот он, трагизм: былая рецептура -
в ней рачьи шейки, рябчики, икра...
В ней было то, что прежняя культура
до нынешней, увы, не донесла.

Теперь едим салат, который повар
совсем иным когда-то сотворил.
Сказать, конечно, можно: "Что такого? -
ведь имя Оливье он сохранил.

Ведь имя-то по-прежнему сверкает
среди предновогодней мишуры..."
А всё таки - народу не хватает
и рябчиков... и паюсной икры...

И раньше были разные доходы,
и оливье не каждый мог поесть.
Но в век последний (а, в тем паче, годы) -
названия ничто не значат здесь,

когда нам называют колбасою
что колбасой является едва ль...
когда везде подмешивают сою...
И разве только в этом вся печаль?

Да разве ж только в этом?!

...Спи, шеф-повар.
Ты утилитаризм наш не застиг…
Мы помним имя.
                        И салат.
                                     И номер -
двенадцатый на Введенском.
                                       Прости...