Больше не скрипит старая кровать

Больше не скрипит старая кровать.
И болит язык от глагола "ждать".
Не придёт она, как бывало встарь.
Её тенью в такт не качнет фонарь.

Правда - это то, что ты можешь взять,
взвесить на весах, или сосчитать.
То, чему объём и размер не дан,
это просто ложь и сплошной обман.

И её любовь есть тому пример.
Необъятен был той любви размер.
И моя любовь не была тесна -
глубока была, не имела дна.

Ну и пусть всё так. Пусть любовь есть ложь.
За окошком врет непрестанный дождь.
За опушкой лжёт необъятный лес.
Бесконечный Бог смотрит вниз с небес.

И не вижу я пред собой сейчас
её алых губ, её синих глаз.
И боюсь раскрыть для себя секрет -
ещё лжёт любовь, или больше нет.