Праздник мертвецов

ПРАЗДНИК МЕРТВЕЦОВ

Однажды на кладбище, Богом забытое,
Дождем и слезами обильно умытое,
Забрёл один путник – с дороги сбился,
Нет сил идти уж… водой умылся
Он из ручья, что тёк вдоль ограды могильной
И, тяжко вздохнув, присел на плите он пыльной.
Клонилось солнце к закату, смеркаться стало,
На небе темно-синем звезда в вышине заблистала.
Горюет наш Путник, мечтает о пище обильной
Вдруг слышит: стонет кто-то под той плитою могильной!
Вскочил он в ужасе – тотчас плита поднялась
И отвалилась вбок, а под ней показалось
Нечто ужасное: лик мертвеца уродливый,
Мерзкие губы скривились в улыбке угодливой:
«Ну, проходи, коль осмелился ты нарушить
Царствие мёртвых, и потревожить их души
Не побоялся, - тут сделал он жест костями, -
Будешь ты гостем на празднике с мертвецами!»
Путника он тянет к могиле. «Ну что же, -
Думает тот, - здесь уже мне и Бог не поможет…»
Крепко за желтую кость мертвеца ухватился
И с провожатым ужасным Путник в могилу спустился…
- - - - - - - - - - - - - - - - - -
Вместо столов здесь – крышки гробов рядами,
А провожатый шепчет: «Представишься даме,
Первой красавице нашего скромного бала.
Вот и она…» Боже! К Путнику Смерть зашагала!
Неторопливо подходит, суёт костлявую руку.
«Ну, с молодцем этим разгоним мы вечную скуку!»
«Целуй же руку!» - орет мертвецов орава,
К Путнику лезут и сзади, и слева, и справа…
Что ж, наклонился он, быстро чмокнул губами -
Поцеловал костяшки прогнившие. «Даме»
Сказал: «Вы – голубка, прекрасная фея
Я заблудился, теперь же о том не жалею.
Быть мне позвольте с вами весь этот вечер…»
Смерть засмущалась: давно уж такие речи
Она не слыхала, думает: «Нет ли подвоха?
Вот бы влюбился, было б совсем неплохо!»
Ну а тем временем начался жуткий праздник,
Ломятся крышки гробов от угощений разных:
Мозги с горошком, всякая мертвечина –
Вспухшие трупы с пахнущей дурно начинкой…
Молвит наш Путник: «Поужинать было бы кстати,
Проголодался я, только хочу сказать вам,
Что не отведать мне даже самую малость…»
Смерть тут воскликнула: «Ах, ну какая жалость,
Что ты не наш. Впрочем, тут небольшая беда –
Если умрешь ты – станешь уж наш навсегда!
Сам выбирай же смерть ты себе по нраву:
Хочешь – задушим тебя, хочешь – возьмём, отравим.
Способов разных сотню мы предложить сумеем:
Быстро и чисто – решай же, решай скорее!»
Да, положенье…толпа мертвецов все теснее,
Ближе всех к Путнику Смерть стоит, и над нею
Занесена коса!
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
«Дайте, - Путник кричит, - сказать мне два слова,
Прежде, чем заговорим мы о смерти снова!
Есть у меня жена, сыновья-однолетки,
Славная, знаете, женщина, милые детки.
С ними бы я хотел навсегда попрощаться,
Прежде, чем в этой уютной могиле навечно остаться…»
Смерть тут как хватит косой о землю со злости,
Что затряслись мертвецы, их загремели кости!
«Ладно, - молвит тогда старуха, скрипнув зубами, -
Только шутить тебе не советую с нами.
Дам я тебе три дня и к тому – три ночи.
В срок не вернешься – мы огорчимся очень.
Ну, а чтоб все-таки нам не пришлось огорчиться
(Вдруг передумаешь, всякое может случиться!),
Надену тебе на палец я перстень вот этот:
Где бы ты ни был, пусть на краю даже света,
Силой тебя он к нам вернуться заставит,
И уж пощады не жди, а готовься к расправе:
Череп плитой тебе мы расколем гранитной,
Кости раздробим, жилы порвем, как нитки!»
Речь завершив, на Путника руку на белую
Жуткий свой перстень Смерть, ухмыльнувшись, надела.
«Всё. Проводите», - двум мертвецам приказала.
Те подсадили Путника…вновь оказался
Он наверху. Здесь уж ночь отступала,
Звёзды погасли, и солнце за лесом вставало…
Что было силы, он припустил - дай Бог ноги! -
Долго бежал от кладбища, не разбирая дороги.
Смерти «подарок» сорвать на ходу пытался,
Только не мог никак, и на пальце остался
Перстень ужасный. Выдохся скоро наш Путник
(Ведь он не ел, не спал уже целые сутки!)
Сел на траву, всё перстень проклятый крутит,
Думает с ужасом: «Что же со мною будет?
Не удается продвинуть и самую малость
Перстень на пальце. Мне три дня жить осталось!»
Вот, отдышавшись, он снова в дорогу пустился,
Чтобы успеть с женою, с детьми своими проститься,
Ну а потом уже и смерть свою встретить.
Идет наш Путник и час, и другой, и третий…
Вот через лес пролегает его дорога,
Здесь он опять решил отдохнуть немного,
Сел у ручья, вдруг: слышит какой-то звук –
То топора лесоруба, наверное, стук.
Путник поднялся, на звук поспешил, и скоро
Невдалеке дровосека увидел, который
Рубил не спеша на поваленном дереве сучья…
Путник и думает: «Верно, мне будет лучше
С пальцем одним своим на руке попрощаться,
Чем через три дня с жизнью навеки расстаться!»
«Эй, лесоруб, топором своим острым
Палец скорей отсеки мне, а после
Я объясню тебе, в чем же здесь дело, -
Путник кричит. – Ну, руби его смело!»

…Острый на палец топор опустился –
Смерти подарок в траву покатился…