Ресница на твоей щеке. На левой.
Ты спишь, и я убрать её боюсь.
С другими буду снежной королевой,
а вот в твоих руках я воском льюсь.
И слабой быть неловко, непривычно,
но сладко... Отчего ж не быть?
Ресницу не убрать... Чем не обычай -
смотреть, как спишь,
бояться разбудить...
Знаешь, мне один человек как-то объяснил очень убедительно, что у любви нет прошедшего времени. Причем, с привлечением разных философских теорий и пр. Но сейчас не об этом. Я вот думаю, что если у любви прошедшего времени нет, то у поэзии - тоже. Потому что эти два э... как бы их обозвать?.. феномена, по сути, одно и то же. Если умеЛА, то умеЕШЬ и БУДЕШЬ уметь.
Я дотошно-доставучая иногда.) Потому хочется уточнить. Для себя. Скорее, не у любви нет прошедшего времени, а у возможности индивидуума любить. А любовь..., если брать каждый конкретный случай, имеет обыкновение заканчиваться, выгорать и пр. Страшнее всего посмертная любовь, я так ее называю. Когда тебя уже разлюбили, а ты об этом не подозреваешь или, что страшнее, знаешь, но еще любишь. На прощанье.
Вот, надо же мне как-то все это дописать...