Поэту...

Когда-то сидя за столом с пером в руках,
Над еле тлеющей свечой, ловя лишь тень,
Творил поэт, чье имя не умершее в веках,
Живее всех живых и по сей день...

Его стихи, нас заставлявшие грустить,
Его слова, с какой-то мистикой душевной,
Нам не дадут не очернить и не забыть
Того чье имя связано с вселенной...

Он восхвалить и осудить умел любого,
Он дерзок и заносчив был, но все же
За то четвертовать его негоже
Его оружие не пистолет, а слово...