Поэзия – такая птица:
Вот она здесь, летает и резвится,
И складно говорит, поёт по нотам
И манит лёгкостью свободного полёта.
Но вдруг, махнув крылом игриво,
Ехидно подмигнув, исчезнет живо.
И мысли стопорятся враз,
Печалится душа, не вяжется рассказ...
Тревожно нА сердце и пусто.
Жизнь блекнет и тускнеет: скучно, грустно...
Но вот опять знакомый зов!
И, сжалившись в конце концов,
Она ворвётся в душу чудо-птицей,
И мысль мгновенно прояснится,
Появятся слова, вольются в рифму.
А образы, толкаясь и теснясь,
Прорвутся, на свободу торопясь,
И полетят на волю лёгкой нимфой...