Владимиру Высоцкому

В одной стране глухонемых,
Где не рождался крик и стих,
Где бессловесно славили свой век,
Где молча все несли свой крест,
Где понимали только жест,
Родился очень странный человек.

Он не жалел ни чувств, ни сил,
Он что-то долго мастерил,
И струны натянул, как тетиву,
В один прекрасный светлый день,
Закрыв собой свою же тень,
Он начал петь: Друзья мои, живу"!!!

Он струны рвал, но он играл,
И тишину собой взрывал,
Аккорды набирали высоту,
Ведь он не трусил и не лгал,
Он пел стихи, к друзьям взывал,
А люди все стояли за версту.

Не хлопья снега с вышины,
А клочья серой тишины
На голове уставшей поседели...
В одной стране глухонемых,
Поверив в музыку и стих,
Прочувствовали люди и запели.