Страдания поэта.

Нависла Муза над душою
И заставляет каждый день
Поэта бедного, больного
Писать какую-нибудь хрень.

Насилует, хотя и знает,
Что куча у него проблем,
Что он шедевра не потянет.
Не вышел рожею совсем.

Но всё ж с поэта не слезает,
Упорства ей не занимать,
Пахать, как лошадь, заставляет.
Не сачкануть и не послать.

Среди закатов и рассветов,
Где в рифмах заблудился он,
Для сочинения куплетов
Был целый вечер посвящён.

Отруган крепко был за это.
Что за стихи без красоты?
Сказала, много есть поэтов
Ещё бездарнее, чем ты.

Да, тяжела поэта доля.
Где бы с друзьями по пивку,
Так нет, сиди, пиши в неволе.
Уже мозоли на мозгу.