Письма без повода 7

Как всегда я в пути… И без повода…
Как всегда вновь тебе пишу.
Про себя сам ворчу: «Будь всё проклято».
И опять в неизвестность спешу.

Расстоянья уже на тысячи,
Каждый день, будто я дальнобой.
В органайзере график высечен,
Столько встреч… Все увы не с тобой.

Мне модем (штука вот сатанинская),
Доставляет твои стихи.
А в ответ я короткими письмами:
«Всё прочёл… Но спешу… Прости…»

Тишина, магнитола не радует,
Эх тоска, только волком вой.
И спидометра стрелка не падает,
Разделяя опять нас с тобой.

Лица рядом извечно хмурые,
Всем кусочек бы счастья урвать.
Фразы глупые сложатся в мудрые,
«По рукам»… Бизнес-ужин… Всё спать…

А на утро, когда так холодно,
И рассвета ещё ждать и ждать…
Я в поездке от города к городу,
Буду письма тебе писать.