У каждого Высоцкий свой

Какую песню пела мама –
Я не пытаюсь вспоминать.
Высоцкий, голосом упрямым,
Стелился на мою кровать.
И бабушка, в опрятном доме,
Сбивая смыслы и слова,
Всё под Олега…ну, что помер…
Пекла и шила и мела.
А за столом смолкали споры,
И нависала тишина,
Когда два друга лезли в горы,
И где один из них упал…
Большие дядьки, что по драгам,
Искали золото страны,
Вдруг начинали скупо плакать,
Когда из боя шел один…
Отец берёг свои бобины,
И застывал от хрипоты,
Лишь только слышал про вершины,
И про нейтральные цветы…


А мне - про парус и про корабли,
Что уходили, только на полгода.
И про коней, те душу занесли
Туда, на край… там кончилась дорога…
И про поля, кому он их стелил…
И про дворец, где места не хватало…
У каждого Высоцкий в жизни был.
У всех - от небоскреба до подвала…
А ты, давай, своею колеей,
Которая - по бритвам и по нервам.
У каждого Высоцкий в жизни - свой…
И, слава богу, был он в жизни первым…