И нет причин...

Метаморфоза судеб,
Седина...
Иная даль зовёт над облаками,
И улетаем в Небо мотыльками,
Мы,- воплотившись в грустные крыла.
Метамарфоза пролитой свечи,
И тень, что забирается на плечи,
И маятник отмеривает срок,
И наполняет Душу терпкий смог,
В ночь превращая наш последний вечер.
Метамарфоза пройденных шагов,
И фото в черно-белом развороте,
И мы с тобой вдвоём
Не по погоде одеты в лёгкость ветренных стихов.
Метамарфоза пройденных шагов...
И, кажется, в бессмертие одно,
Где молодость пророчит продолженье,
Где мы желаем жить без возроженья,
Где счастье в каждый кадр вплетено,
Но...
Исход из снов
Вошедшие в лучи,
Твои сады – осеннего соцветия.
И нету больше слов... И нет причин
Нам оставаться Здесь
На Белом Свете.
Там тишина... и там не надо слов.
Там руки наши в крылья обернутся.
Взмахнем мы ими, полетим на свет,
А вслед за нами сотни тысяч лет
Всех тех, кто здесь уснул, чтоб
Там проснуться...
Как странно,
Как невиданно легко
Твой взор парит над чистотою ноты,
И как близки сегодня эти своды,
Что были так далёко - далеко.
Как странно,
Как невиданно легко.