На остров твой проторены пути,
но стихнет ночь, следы укроет пена,
и смоется водою всё. Почти.
И повторится это непременно,
пока живо желание цвести.
Пусть чувство низменно, но неизменно.
Ты зачерпнешь рукой, но из горсти
вода, понежив кожу, неизбежно
вернется в море, как себе не льсти.
Оставшиеся капли как-то спешно
стряхнешь - тут нерешимость не в чести.
Здесь слабым смерть, а ты сильна, конечно.
Накатит мощный вал, и, пусть тверда,
ты сдашься для вторжения досрочно.
Но лишь на миг - какая ерунда!
Свой остров ты удерживаешь прочно.
Песок струится, катится вода.
А море вечно. Вечно непорочно.