Вечерняя меланхолия

Девятый круг томления поэта
В стихи прорвался, будто ураган.
Что по сравненью с ним мифическая Лета!
Неумолим здесь Божеский орган.
Он душу рвет раскаяньем и страстью,
И человек сбивается с пути,
Над собственною жизнью он не властен,
Не ведает, себя как обрести.
Грехи, умело искушая. давят,
Забыв себя, он движется во тьме.
Не боги-бесы в этом мире правят,
А он вполне доверился судьбе.

Поэт-поэт, твоя душа ранима...
Зачем чужое на себя берешь?
Кому-нибудь она необходима,
А ты ее безжалостно так жжешь.