беременное небо

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . небо стреляет первым
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . © Маргарита Ротко

# вне категорий

и между нами вырастают города
змеятся
. . . . . . . рассекающе
. . . . . . . . . . . . . . . . . границы
на стыке льда и пламени
руда
. . . . не плавится
. . . . . . . . . . . . . но крошится
мне снится
. . . . . . . . что я руда
. . . . . . . . . . . я пепел руд
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . я пепел
собою насыщаю черный ветер
что я вода
. . . . . . . . . . я чёрная вода

. . . . . . . . . . я солнце белое
. . . . я белое
я бел
. . . . . . . . . . . . . . . песок соленый
камень солеварен
так языком проводят по губе
так умершие тренькают трамваи
. . . . . . . . . . . . . . и звук их чист
и путь их прям
. . . . . . . . . . . . . . . . петляю
на грани от безумия до яви
. . . . . . . . . . . . из прошлого
. . . . . вне времени
к тебе
.
# дурочка-осень

это тяжёлое низкое небо
давит, а миру - всё нипочём.
осень, укутавшись пёстрым пледом,
тихо плачется мне в плечо.
что ты дурочка, что случилось?
тише, ну, не реви, не реви -
жизнь театр и соус чили
здесь давно суррогат крови.
знаю я, что пассаж банален,
знаю, только вот ты - не плачь.
хочешь, укроемся в скуке спален,
в тишине опустелых дач,
где простор ограничен, тесен,
где безлюдно и леденено.
будет нам чайник насвистывать песен,
в гости захаживать леди ночь.
хочешь.. как там.. - "взорву все звёзды",
что же, глупая, ты ревёшь.
дым давно заменяет воздух,
пропасть отдельно - отдельно рожь
колосится, и шаткий мостик
между августом-декабрём.
это взрослость всего лишь, осень,
слышишь - взрослость, мы не умрём.
дети уже не боятся упасть и
с серьёзными лицами по мосту...

вдох наполняет горелый пластик -
это дворники жгут листву.

.
# про цыпок и про грипп

прыгает температура – тушканчиком,
шарики ртутные собираются в чёрное солнце.
и оно светит мне – холодно, зло, обманчиво –
знакомое солнце с обликом незнакомца.
знакомая осень, такая привыч-привычная
к вычитанию, к пересчёту заблудших цыпок.
а цыпки гриппуют – видно, судьба у них птичья,
и не пробивают плоскости антрацитовой.
нет, не взлетается – всё по законам ньютонов,
всё по законам, по правилам.. столько правил.
боль прижимаю к груди и качаю-баюкаю –
баюшки, говорю, боль баюшки, говорю, баю.
а потом – ну его к черту, ну! просыпайся и
выбежать на улицу, в слякоть, вдохнуть снега..
и задохнуться – ненастоящим, пластмассовым.
и увидеть небо,
. . . . . . . . . . . . . . . глубокое
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . голубое
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . небо.

.
# сказка на ночь

хочешь, я расскажу тебе про Тянь-Шань, знаешь, я на Тянь-Шане ни разу не был.
здесь, где укутаны горы в снежную шаль, точку опоры попробуй найди, нашарь
в точке которая выше уровня неба.
здесь, где нехватка воздуха всё острей - терпишь, чтобы сберечь для того, кто рядом.
снежные люди сжигают на снежном костре время и воздух. и безвоздушный рассвет
ты согреваешь чаем из мёда и мяты.
лезешь вперёд и знаешь, что нужно лезть не ради кого-то, чего-то, а просто - нужно.
где не помогут обман, лицемерие, лесть, ты понимаешь, что друг - это только здесь,
здесь и сейчас, вот в этом вот - безвоздушье.
всё остальное осталось в далёком "там" - город, Rado, рингтоны, WiFi и порно.
а здесь - широта такая-то и долгота, и высота такая, что даже котам
явно не снилась, - горы, дружочек, горы.


это не то, что промозглый бетонный ад, город опять заливает дождь и город
смотрит с плаката, ветер треплет плакат. выйдешь из кинотеатра, выплюнешь мат
с запахом кукурузы и кока-колы,
сжав в кулаке билет на киносеанс - на брюса, на каких-нибудь "суррогатов".
брюс говорит, что жизнь идёт мимо нас, мимо стайка девчонок пройдёт смеясь
и как же тут не поверить этому гаду.
впрочем, кино, конечно же, - ни при чём. осень промокшая - только виток новый.
оригами осени падает на плечо и ты думаешь, неужели и ты обречён
вот так неприкаянно падать листом кленовым.
устилать асфальт, после сгорать в костре, непременно найдя свой семилистный клевер.
небо сегодня свинцово, его обстрел слишком прицелен - промахи в ноль ангстрем,
а мизантропия - это не смерть, но последний левел.

это такая сказочка, мой дружок, - без героев, сюжета и внятного happy-end'а.
ты не бойся - спи, автор конечно лжёт, воздух прозрачен, а не безумно жёлт
от тусклой лампочки, кем-то подвешанной в небо.

хочешь, я расскажу тебе про Тянь-Шань..