Черный зонт

...Его затянуло в сон.
Точнее, сон налетел, как ночная мгла, такой же затягивающий, падающий стремительно, как южная ночь, муаровый, бархатный... Одновременно легкий, как газовая накидка наложницы, и тяжелый, как вороненый доспех. Сон без сновидений...
Или сновидения без сна?
Или...
Не понять уже вообще ничего. Есть ли оно, нет ли его, морок все это, иллюзия, или в самом деле какая-то дикая мистерия хаоса. Тьма и Свет - вперемешку, в самых невообразимых смешениях, сейчас это - волны Света, накатывающиеся на островки Тьмы, а в следующий миг - фигуры в темных доспехах, прорубающиеся через переплетения каких-то сверкающих нитей, лиан и колонн. Звезды, такие маленькие в безграничном пространстве Космоса, Солнца, такие громадные для обогреваемых ими планет... Все большое - одновременно и малое, а все малое - в той же мере большое. Искорки размером с Галактику и Галактики размером с искорку...
Здесь нет ничего - и есть все...
Здесь нет тебя - но ты существуешь...
Ты летишь сквозь войну Тьмы и Света, ты растворяешься в ней...
Нет!
Ты уходишь в хаос...
Нет!
Маска... Маска, маска, маска, маска!
Нет, нет и нет!
Холод. Обжигающе горячий холод, пронизывающий тебя насквозь, вымораживающий не только тело, но и душу... Чувства, привязанность, любовь...
НЕТ!!!
Тепло. Тепло, все усиливающееся и переходящее в жару, тепло любви, тепло дружеской симпатии, тепло живого тела, тепло невинного девичьего поцелуя... Жар страсти, огонь сплетенных тел, огонь нежности... Расслабляющий, мягкий огонь, огонь золотой осени, огонь пышного лета, огонь обожествляющей весны, огонь маленького дома посреди заснеженной поляны... Не разрушающий, согревающий и дающий жизнь огонь... Огонь зарождающейся жизни...
Нет.
Что же тогда?
Не знаю...
Огонь пылающей крепости. Прохлада животворящей воды. Что? Выбирай!
Воспоминания...
Рабочий поселок недалече завода, в который входит, нервы на пределе, а палец на курке, "счастливый взвод" космодесанта. Ни одного выстрела, ни единого супостата, уже кажется, что все будет легко и просто, что здесь никого нет, они стянули все силы на оборону завода... Но что-то гложет изнутри, не дает принять беспечность, и ты сбиваешься с шага, останавливаешься, поудобнее перехватывая аннигилятор. Взвод идет дальше, а ты стоишь, озираешься, переводишь взгляд с одного окна на другое, и все кажется, что вот здесь сейчас мелькнет спина в знакомом темно-сером доспехе, а вот отсюда высунется лишь на миг снайпер...
Плазменный разряд обращает в пепел авангард. Сколько их было - трое, четверо? Уже неважно... Уже ничего не важно, снова - насквозь привычная суматоха с пальбой и матами-перематами... И ты слишком поздно понимаешь, что это - мешок, и долго вы не продержитесь, а подкрепление не успеет, и все хваленое везение вдруг оборачивается против вас...
И ты вырываешься из мешка с тремя-четырьмя салабонами на шее, прикрывая их своей все еще везучей спиной, а запас "счастья" на всех вдруг кончился в одночасье, и все, конец...
И уже потом, позднее, в госпитале, в безопасности... Но странное чувство - сосет под ложечкой, и ты точно так же понимаешь, что не можешь, не в состоянии просто лежать, тебе нужен этот огонь, нужен этот бой... Но ты устал, смертельно устал... Спа-ать...
- Назови свое имя.
- Анджей Ларнавский.
- Кто ты?
- Я не знаю.
- Ты хотел стать Наместником Тьмы?
- Я не знаю...
- Честный ответ. Чего ты боишься?
- Вечности.
- ТАК СТАНЬ САМ ВЕЧНОСТЬЮ!!! - Громовой голос и громовой хохот. Хохот сотен и тысяч глоток, хохот великанов и хохот мелких карликов, хохот демонов и хохот... ангелов? А ты стоишь, безликая фигура в туманно-черном плаще, развевающемся за спиной двумя крыльями с изодранными краями, но такими громадными, что, кажется, на них и в самом деле можно летать... Можно, но не хочется.
Хохот стихает, лишь отголоски повторяются отражениями, все слабее, слабее и слабее...
Голос, спокойный и ровный. И нет в нем ни пресловутой усталости, ни мягких, искушающих ноток, ни могучего рычания... Просто голос. Из ниоткуда, из Тьмы и из Света.
- Получи свой знак.
Простой черный зонт.
С деревянной, загнутой крючком рукоятью, острым навершием. Без всяких эмблем, гербов и украшений. Ты неуверенно берешь его... И как-то сразу он становится частью тебя, как ты сам - частью той силы, что подарила тебе его...
- Отныне ты и зонт - неразделимы. Используй его так, как захочешь.
- А... Можно вопрос? За что мне такой подарок?
- Я же сказал, используй зонт так, как захочешь...
И растворяется Свет во Тьме, а Тьма в Свете. Втягиваются друг в друга и растекаются подмоченной акварелью воины, деревья, лианы и столбы. Кляксы, просто черные и белые кляксы, ты стоишь в пустом пространстве, ощущая под собой твердую поверхность... Исчезают и кляксы. И появляется свет.
Не Свет. Черный свет. Поток сияющего черного излучения подхватывает тебя, как быстрая горная река, вместе с твоим зонтом, и вы несетесь куда-то вдаль, в режущем глаза ярко-черном потоке.
Падение.
И вознесение ввысь.
Падение - и вознесение...
Но и черный поток растворяется, он убегает вперед, доставив тебя к какому-то Порогу. Ты точно знаешь, что здесь, где ссадил тебя черный поток, находится Порог. Чего-то.
- Ну что, зонтик, пойдем?
Всего один шаг...
Всего-то!

И нет больше порога. Есть лишь реальность. И твой черный зонт.