Ну, что? На бывшую не смотришь?

Ну, что? На бывшую не смотришь?
Все возлияния забыл?
И даже слов ей не находишь…
И кем себя ты возомнил?
Кумир… Но знаешь ли, что стоишь?
Но знаешь ли ты – от Кого?
Кого своим талантом поишь?
Все – тлен. Без Бога – все ничто.
Власть, деньги, слава, предпочтенья,
Успехи и сама толпа,
Внимающая в удивленье –
Во всем – лишь Божия Рука…
Ну, в чем, скажи, твоя заслуга?
И от тебя ль твои плоды…
За что предал былого друга?
Сказав ей горькое: Уйди!
И растоптал, Билан, все чувства…
По-человечески… – никак?
Не победитель, как ни грустно…
Не Виктор – Дима, лишь, чувак…
О, как же слава растоптала
В тебе прекрасные ростки,
О, как же под себя подмяла,
Перекосила этот мир…
О, как же слава изничтожила
Твою бесчестную судьбу,
Когда в мгновенье преумножила
В ней – слезы, горечь и тоску…
Не знаешь: в ней Сам Бог испытывал,
Не знаешь – в ней Сам Бог просил,
Увы, экзамен тот не выдержал,
Быть с Богом – не хватило сил…
Но панадеялся на славу,
На окруженье, на судьбу…
Незыблемый в своей оправе…
Когда бы знал, куда шагнул…
Не подаяние просила,
Не возвращения к любви…
Она – тебя в себе носила,
Пришла, чтоб с миром отпустил…
За добрым словом, за вниманьем,
Чтоб уделил хотя бы миг…
Но, а пришла за наказаньем
И за презреньем, напрямик…
И не взглянул, и не ответил,
Руками грешными отвел…
И этим Бог тебя отметил –
Не ведаешь, что предпочел…
Да спустишься еще в метро,
Оставишь джип, войдешь в однушку,
Изменишь стиль, никак в кино,
И… на двоих литр пива в кружке.
Как все… Усталым будет взгляд,
И круг элиты не подпустит,
И очереди длинный ряд
Ты выстоишь, как неимущий…
Чужая слава вдохновит,
Чужая слава опечалит,
И бывший будет, как гранит,
Любовь страданьем обезглавит…
Но это – слабый лишь ответ,
Изыщет Бог и посильнее,
И столько раз услышишь: Нет,
Что смерти не найдешь милее…
Она, которую отверг,
Была экзаменом по жизни,
Нашел бы ей хоть пару слов…
Но из тебя – надменность вышла…
Она поймет, она учтет,
Мудрее станет вдвое, втрое,
Оценку даст и путь найдет…
А ты, увы, пойдешь в изгои…
Увы, но тлен ты предпочел –
Получишь тлен на пьедестале,
Поступком – с Богом разлучен…
И будет ли успех? – едва ли…
Не одинок в своем пути,
Не счесть их, лидеров «прекрасных»,
Всем Бог воздаст за их плоды,
Иллюзии, увы, подвластных…