Писатель

Она чиста, молода, так по детски наивна. За ней тянется долгий шлейф доброты, как от парфюма. Эти искрящиеся глаза отражают наготу и непорочность её столь юной души. Она как чистый лист бумаги, как ещё ненаписанная книга...
Но есть Он, встретившийся так нежданно, тёмный рыцарь ада на этой грешной Земле. За пол версты от него веет опасностью. До безобразия хитёр и ужасно коварен, мстительность течёт в его венах. Но как же он вызывающе красив... Плохиш. Это Он. Он - её писатель...
Эта ненаписанная книга превратилась под его пером в чёрно-белое чистилище со стекающими по ней кляксами к основанию переплёта; в потрёпанную и даже немного подёртую жалкую книжечку...
Из той, что была, она стала его подобием, его зеркальным отражением. Такой же "чёрной". Тот юношеский флёр испарился в никуда...
Им была написана всего лишь глава... Остальные ещё впереди. Кто знает, может найдётся тот, который подклеит, подошьёт - начнёт новую главу с новой истории. А возможно, придёт тот, кто продолжит идею первого...