В дороге

Человек. Обычный человек. Обычный человек в дороге.

Развернув к себе зеркало дальнего вида, Олег встретился с собственным отражением усталых темно-зеленых глаз. Как давно это было?.. Один, два года назад?..
Что-то острое воткнулось в его спину, но обернуться... Ему не хотелось...
Подержанная дорогами и временем семерка почти до земли прогибалась под тяжестью жизни Олега: тут было всё... И боксерские перчатки отца, аккуратно завернутые в черную атласную ткань, и сломанный кран, который он так давно обещал починить, но так и не нашел на это времени, и пустые контейнеры из маминой кухни, заботливо пополняющиеся каждую неделю, и прошлогодние газеты, рассказывающие о каких-то важных событиях этого важного мира... А что было важно для него, для Олега?..
Настроив холодными пальцами приёмник, быстрым движением водитель щелкнул ремнем безопасности и, не дав ни минуты машине проехать на первой скорости, переключился на вторую... Потом на третью... Четвертую... Немного отклонив голову, Олег все больше и больше погружался в свои мысли. Перед ним появилась до боли знакомая улица дорожных знаков, то появляющихся, то исчезающих за очередным поворотом. Магазины, уютно втиснувшиеся в жилые дома, чередовались, будто догоняя друг друга, каждый раз меняя свои вывески... Всё в этом городе было ему знакомо... И, казалось, всё его пытается остановить: и этот дедушка с огромным рюкзаком за спиной, так неудачно решивший перейти дорогу прямо перед машиной Олега... И эти липы, склонившие свои «головы», едва касающиеся крыши автомобиля... И этот неожиданно сильный ветер, срывающий уже опадающие листья... Даже сам октябрь, казалось, держал за его холодную руку, не отпуская проливным дождем и угрюмым, печальным небом...
Дорога изменилась. Теперь за окном не было ничего, кроме этих гордых и величественных сосен и опустевших полей... Взгляд Олега блуждал по проезжающим мимо автомобилям, автобусам, иногда грузовикам, обгоняющих его... Они всегда куда-то очень спешат... И Олег поймал себя на мысли, что он им завидует... У дальнобойщика есть конкретная цель его поездки, точка, куда он должен привезти товар - у него есть сроки, задачи, решения... А что есть у Олега?.. Дорога...
Когда Олег проезжал мимо деревни «Климово», его внимание привлекла женщина, укутавшаяся в теплый шерстяной платок, с какой-то невероятной прической в стиле 60ых и с банкой в руке - она кого-то ждала... Почти босые ноги нервно перетаптывались, изредка останавливаясь, чтобы дать возможность хозяйке поправить то выбившийся локон, то развивающуюся на сильном ветру юбку... В её взгляде было что-то тревожное, волнующее...
Олегу вдруг так захотелось, чтобы он стал тем, кого эта женщина ждет... Нет, не женщина... Мать... Олегу не надо было знать ни её истории жизни, ни точные даты её биографии, чтобы понять это... Вот она — начальная и последняя точка... Вот она — цель его дороги... Олег улыбнулся. И, проехав деревню, водитель посмотрел в зеркало дальнего вида, мысленно благодаря эту случайную попутчицу...
Пейзаж становился все живописнее, то убегая в холмы, то пересекаясь с извилистыми реками... Солнце устало дотронулось до верхушек деревьев, и те благосклонно уступили ему свое место... Вечер приятно окутывал своим теплым одеялом все живое...
И по дороге ехал человек. Обычный человек. Обычный человек в дороге...