Летний дождь...

*

«Летний дождь. Почему-то холодный, прерывистый. Я сижу напротив тебя, меня знобит, тело ватное, непослушное. Но я очень ждала тебя. Вот и липовый цвет сорван для тебя, и плитка шоколада на последние копейки – это тоже тебе. Ты радостен и свеж, иногда ерничаешь, и моя хандра совершенно не совпадает с твоим настроением. Ты смотришь на меня с любопытством, гладишь мои волосы, касаешься руки. Твоя ладонь теплая и ласковая, но у меня болит голова. И что нужно тебе, пришедшему с улицы, с другой планеты, жизни, родившемуся раньше меня?»,– это картинка первая. Я сочувствую ему и себе, закрываю глаза, исчезаю, превращаюсь в его Я.

Я открываю глаза и мне становится противно от всего, что сейчас во мне, в нем, от глупых проблем. И вообще все надоело.
Я вырываюсь из этого круга и бегу домой. Нет, просто плыву мимо дождя, через мосты и реки, налево и направо, упираюсь лбом в пространство отворенной калитки.

– Вы, жившие до и, несомненно, те, кто придет после, королевы и амазонки, ксантиппы и натали, рожавшие детей и изменявшие своим мужьям,– подвиньтесь, мне нужно присесть или я сейчас упаду.

Кстати, о Натали. Натали Гончаровой, Пушкиной, Ланской, предмете ревности Ахматовой, в сломанных копьях высокочтимых исследователей-пушкинистов. А ведь была не дура. И в восемнадцать, и в тридцать. Близорука? Как знать. А безобразный облик Александра, что черный бархат к холодному бриллианту.

Да бог с ней, Натали, подумаешь, красавица. Я наливаю в таз горячей воды, погружаю туда уставшие ноги и наслаждаюсь теплом и роскошью собственного тела.

В.