Она прошла.

Её глаза, звёзды, путеводные звёзды во мраке ночи бытия, освещаемого без этого только убогими экранами, нет, это настоящее, живое, свет её влюблённой души, её робкий огонёк, превращающийся на твоих глазах в пламя, огонек, разжигаемый тобой, вызванный тобой, и эти ямочки, так очаровательно.… А что ещё нужно, что ещё возможно между нами, людьми, нами, автономными генераторами чувств, мы, передающие друг другу эмоции, через тонкие нити привязанностей и антипатий, подзаряжающие друг друга, так причудливо влияя. Разве не это чувствуют веками, пытаются передать, сказать, выразить глубину переполненного сердца? Полный гордости за своё чувство – «я это чувствую, я могу, я такой!», делишься своей полнотой, говоришь потому что не можешь молчать.
...Она прошла по его жизни шёлковой линией, протерев нежно его жёстко-жестокое бытие, не оставив и следа, оставив лишь воспоминание, удивление от такого события в истории его жизни. Не вросло, не сошлось мозаикой, пазлом судьбы, но удивило. Его волчья судьба не готова была настолько поменять вектор. Её нежность осветила его пустое сердце, гулко отозвавшись от стен его одиночества...