Девочка

Тот день был прост и спокоен. Он ничего не давал и не предвещал. Только уверял людей в счастье и солнце.
И невозможно было поверить, что в этот день может произойти что-то плохое. Весна, солнце, счастье. Но плохое нельзя было отменить. В этот чудный день поссорились две «лучшие подруги». Спор на пустом месте. А после ссоры оказалась пустота.
«Подруга» сказала правду, которой не поверила девочка. Правду, что ее по какой-то причине просто ненавидят. Девочка отказывалась верить. «Подруга» настаивала на своем. Она приводила факты. И класс ясно признался ей. А «подруга» и не пошевелилась. Как гроза разразился злорадный гогот. Девочка встала, на глаза пришли слезы.
Но вмиг случилось то, чего, вероятно, не ожидала и она сама. Она побежала домой. После этого в классе, среди учеников, началась беседа по поводу ужасного, неподобающего поведения этой девочки, правда она ее уже не слышала и не услышит.
Девочка бежала по лужам, по весеннему, распускающемуся миру. И хотела быстрее покинуть его. В эти ужасные моменты она даже не замечала прекрасного настроения природы. Она видела природу, но считала ее маской, которая закрывает истину. Девочке хотелось закричать людям, что бы те не улыбались, не радовались. Счастье – это маска, мир – ложь, а улыбки – всего лишь насмешки…
Подбежала к подъезду, открыла дверь. Ворвавшись в подъезд же, с гневом разбила лампочку. Лампочка хлопнула и осыпалась осколками. Заныли противной болью разбитые в кровь костяшки пальцев. Девочка осталась в темноте, которую нарушали лишь лучи света, попадающие на площадку через крошечное окно.
Лифт девочка решила не ждать, а взлетела на четвертый этаж. Снова открыла дверь. Сняла куртку, бросила обувь у порога и побежала к окну.
Через распахнутое окно в комнату ворвалась частичка улицы, свободы и чьих-то чужих мыслей. За окном мирно шли люди. Комната наполнялась свежестью, весной, неким счастьем и спокойствием, все это зависло в воздухе. Девочка села и взяв старую, почти не пишущую ручку написала записку.
Сложила ее в четыре раза. Девочка положила ее на полку с иконой и фотографиями. Мама, папа, она и сестра. Николай Чудотворец. Села на подоконник. Свесила ноги на улицу. Странно. Люди ее словно не видят. Бегут в свои муравейники, торопятся. А зачем?
Все равно все окажутся там, где сейчас уже должна быть, как ей казалось, она. Живут. Смотрят в одну точку. Точка – будущее. Всё надеются, что там, в этой точке, не будет того, что есть сейчас. А девочка все верила, что так будет всегда. Не будет светлой точки, светлых точек не может быть на светлой бумаге, а на темной она просто потерялась бы.
За окном мелькали лица. Проходили люди. Бежит и резвится карапуз. Дети с удовольствием пускают кораблики. Кораблики уплывают в даль. В вечность. И никто не знает, где и когда встретит их вновь. Девочка тоже пускала кораблики. И было это, вроде бы недавно. А уже уходит в вечность.
А у нее могли быть в будущем свои дети. Тася или Леня. А может и Тася, и Леня. Они бегали бы вокруг, играли. Она могла сама положить начало чьей-то жизни. Ее родители бы играли со своими внуками. Но этого не будет НИКОГДА, потому что будущего не будет.
Девочка сама поставила точку. Свою точку. Крошечную, едва видную в истории. Встала на окно и шагнула туда, где нет будущего, настоящего, где есть лишь прошлое и ничего более. Порыв ветра захлопнул за ней окно, закрыл ей вход обратно.
Входа назад нет. Только выход. Она не вернется. Ей не скажут «прости». Она не оставит о себе памяти, лишь черную точку, как черная дыра, втягивающую счастье родных. Окрашивающая даже самую светлую жизнь, жизнь своих родителей и сестры, в черный цвет.
Придут домой родители, сестра. Не увидят дома девочки. На работу родителям не позвонят, как представлялось девочке, родители не заберут тело с улицы. Очевидцы позвонят в скорую, в полицию. Девочку увезут в морг. Родители приедут. Оформят документы. Устроят похороны.
После девочку увидят в новостях. Будут думать из-за чего, почему. В классе только ахнут. Помолчат, пошепчутся по этому поводу, да и забудут, придет новенькая, и они кинутся на нее, как стая пираний, совершенно забыв про девочку.
Про девочку, которая могла бы жить, дышать, видеть. Про девочку, у которой могла бы быть жизнь. Жизнь, цветная и не очень, жизнь с сюжетом и деталями. Жизнь, которую заменила одна только запись в бессюжетной и совершенно безысходной статистике:
Каждый год каждый 20 подросток совершает попытку суицида.