Мазила (Записки лейтенанта)

-А ты свежину - то когда пробовал?- застал меня врасплох своим вопросом будущий тесть.
- Свежину?- переспросил я.
- Э! Да ты брат ещё ни чего в жизни не едал путёвого. Свежина это…- тут он «опрокинул» рюмочку и, похлопав меня по плечу, вкрадчиво спросил:
- Андрюш, ты можешь притащить пистолет из части? Резать кабанчика, это целая наука, а как промахнусь? Визгу будет…
- Не люблю я этого, легче стрельнуть и не париться.
- Да нет проблем - сказал я, «опрокидывая», свою…
Что только не сделаешь для будущей родни? Тем более возможность у меня была. Я, тогда служил в Ляличах, жил в гарнизонной общаге, но все выходные пропадал в деревне, где в одном из домов проживала моя будущая супруга. Родители её, были образованными сельскими интеллигентами. Отец был управляющим, а мама работала в поселковом совете. Дома они держали небольшое хозяйство: курочек, коровку и поросёнка. Вот про него-то и шёл разговор.
Случилось всё поздней осенью. Погода особо не баловала солнечными днями. Хмурые тучи, частенько, обрушивались проливными дождями, было грязно, но по утрам уже подмораживало, и окрестные сопки серебрили макушки. Впереди маячил Новый Год, самое время запастись мясцом к праздникам.
В один из воскресных дней, я «взял» на время пистолет «Макарова», и отправился к моей ненаглядной, помочь родителям забить кабана. Дело было для меня новое, в деревне я ни когда не жил и знать не знал, как это делается, но особо не переживал, так как будучи военным, стрелять умел, и даже неплохо.
Георгий Ефимович, мой будущий тесть, вооружился большим кухонным ножом и тазиком, куда планировал слить кровь. Мы зашли с ним в загон, который, представлял собой огороженную сеткой площадку, три на три метра, и сарайчик, в котором жил «Васька» - так звали кабана.
- Я дверь открою, а ты бей в голову – напутствовал он меня.
- Смотри не промахнись, пол - деревни сбежится…
- Да ладно Вам, что я с трёх метров в кабана не попаду? Обижаете…
- Ты ж только сразу в него не пали, подожди пока выйдет, тяжёлый зараза, мы потом его из сарая не вытащим - услышал я последнее наставление.
Дальнейшее надо было только видеть, т. к. пересказать, всё в мельчайших подробностях, не предоставляется возможным…
Калитка открыта. На пороге появляется «Васька», прищуриваясь после темноты, с удивлением смотрит на незнакомца и, задирая рыло, шумно втягивает воздух.
- Действительно здоровый - думаю я.
- Один пятачок на пол головы потянет, ну давай уж скорее…
Наконец он делает пару шагов из сарая, я прицеливаюсь и уверенно стреляю в «голову».
Кабан встаёт на дыбы и с дикими воплями, начинает метаться по вольеру. Тесть вскакивает ему на спину. В левой руке тазик, в правой нож:
-Точь-в-точь, как древний воин с мечом и щитом – вертится у меня в голове, и на полном скаку, пытается резать ему горло. Я несколько секунд наблюдаю этот аллюр, стрелять уже не могу, отбрасываю пистолет и тоже пытаюсь оседлать, озверевшую, орущую благим матом свинью. Промахиваюсь, сбиваю тестя, но успеваю схватиться за её заднюю ногу. Эта скотина, инстинктивно, вообразив себя диким вепрем, лягает меня изо всех сил другой ногой и, не сбавляя скорости, тащит по грязи, пробивая мною борозду в вольере.
Адреналина, хоть отбавляй. Запах навоза, едкого пота, ударяет в голову, сердце колотится, как после стометровки, мысли путаются:
- Я же попал…
- В чём дело?
- Когда это кончится?
Упираюсь локтями и коленями из всех сил, но куда там…
Ефимыч, бросает тазик, вновь запрыгивает на кабана, обхватывает его голову левой рукой и режет ярёмную вену.
Оглушающий визг, хрип - закладывает уши…
Краем глаза наблюдаю, как испуганные соседи выглядывают из-за забора. Смутно догадываюсь, что покончить с кабанчиком бесшумно - не удалось.
Вот наконец-то силы покидают бедное животное и оно, издав последний вздох, затихает, мелко подрагивая конечностями. С трудом поднимаюсь на ноги: пистолет и фуражка втоптаны в землю, шинель, как будто я побывал в бою, вся в крови и грязи, сил нет, руки трясутся. Как, наши предки ходили на медведя с рогатиной? Не представляю…
Тесть, выглядит не лучше: тяжело дышит, «кужух» порван, руки в крови, волосы вздыблены и взглядом, готов испепелить меня…
До вечера, пока разделывали тушу, проходил разбор полётов.
- Я, ему говорю, бей в голову, а этот вояка…- неоднократно вспоминает тесть и на лице его появляется хитрая улыбка.
- Шуму-то, шуму-то сколько - сокрушается тёща.
- Мазила…- подытоживает он.
Я помалкиваю. А что сказать? Опарафинился…
Разбирая голову, наконец-то обнаружили мою пулю. Если считать, что рыло это голова, то я попал в голову. Пуля застряла в челюсти, выбив пару зубов. Представляю, как это было больно, бедный Васька…
К ужину, я наконец-то попробовал свежего мяса. Поверьте, вкуснее точно ни чего не едал, да ещё под водочку, да с разговорами…
Милое дело…
Махнуть, что ли жить в деревню???