Путь на Оклахому

*Рассказ о Флейтисте*
Жил-был человек, который все время молчал. Просто потому что это было его природой – молчание. Он не отвечал на вопросы, не начинал разговоров, он просто молчал. И шел вперед, но зачем – кто знает.
Под ногами его был желтый песок, раскаленный солнцем, над головой – небо, а он шел вперед, и взгляд его блуждал с бархана на бархан, нисколько не утомляясь. Он мог идти так часами – в сандалиях, тоге и коротких штанах, без шляпы.
Многие поэтому думали, что он дурак.
Иногда он доставал флейту, и начинал играть. Откуда он её доставал, неизвестно – она обязательно торчала бы из кармана, да карманов у него не было. Может, он её под тогой носил, кто знает.
Играл он сидя, или на ходу – и появлялась вдруг под ногами твердь, и если разгрести песок, то можно было найти камни дороги, оставшейся еще от империи Рима, а может и раньше. Дорога эта неизменно – через час, через день или больше – приводила его в оазис. С домами или без. Всегда с деревьями, иногда это была всего лишь одна пальма и тогда он садился под ней, и начинал играть.
Многие поэтому думали, что он дурак.
Шел бы себе по дороге, может быть она его приведет в Рим. А он играл, и дорога постепенно исчезала, и не чувствовалась более под ногами твердь, расступался под ногами песок как вода. А может, дорогу просто совсем засыпало песком.
А он шел дальше, и мир его был прост – дюны желтые, небо синее, песок горячий. И главным законом было молчание.
Многие поэтому думали, что он дурак.
Хотя наверное все было наоборот.

*Путь на Оклахому*
-Будем здоровы – отсалютовал я кружкой пива.
-Будем здоровы, - эхом откликнулся мой собеседник, Эрнст де Шаде, сорвиголова и разбойник, а вообще хороший плотник. Он ходил из города в город – строил дома, и я при нем – временно специалист по крышам и печам.
-Как ты думаешь, дойдем ли мы до Оклахомы?
-Может быть. Но посуди сам – как можно найти то, что искали до нас другие люди и… - здесь я выразительно молчу. Не стоит поминать Смерть на Пути.
-Неправда ваша. Об этом множество книг, и в сотни раз толков и слухов, но, как видишь, ни на одной карте не отмечен такой город – Оклахома.
-А я нашел, где он отмечен – лицо Эрни, практически неграмотного, сияет. Он достает из рукава и разворачивает пожелтевший, потертый временем листок. На нем обозначен трактир, где мы сидим, неподалеку от дельты Вилле, а чуть восточнее в холма – Оклахома.
-Отвуда это у тебя? – спрашиваю.
-Нашел на дороге – ухмыляется Эрни. Он считает, что для меня секрет, как он получил карту.
-Ну что ж, - говорю – тогда иди. А я еще поищу.
-Ладно… - Эрни встает, видно, что тяга к счастью перевешивает дружбу – тогда я пойду, да?.. – в его голосе слышится неуверенность человека, который получил то, что искал, и страшно боится тут же это потерять.
-Иди – говорю – только помни – нельзя ни с кем разговаривать на Пути, если у тебя в руках уже есть Карта. Нельзя говорить о Карте.
-Что это ты проповедуешь… а, ладно. Прощай, старина – и Эрни решительно выходит за дверь. В окно я вижу, как он останавливает какую-то старуху, и что-то расспрашивает, показывая карту. Боже… какой идиот…
… через несколько лет я встретил его вновь, в том же трактире. Увидев меня, он начал умолять дать ему еще одну карту, дать еще один шанс. По-моему, он рехнулся, называл меня Хозяином Дорог(есть и такая легенда) тогда я сказал ему:
-Где-то может и есть Хозяин Дорог. Но это не я…

***
Серый мир. Серые дома, серые деревья, голые или с листвой, покрытой серой пылью, похожей почему-то на микроскопические кубики.
Я иду вдоль домов по улицам. Сначала звоню в двери, потом начинаю распахивать их; тревога все нарастает, и я начинаю звать: «Эй, кто-нибудь! Хозяева, отзовитесь!» - но лишь тишина выползает из дверей ответом, не пахнущая, впрочем, затхлостью и запустением, да оседает легким шепотом пыль. И я понимаю, почему жители города исчезли.
Пыль на ладонях у меня слегка переливается искорками белого света. Звездная пыль… Влажная соль небес. Вероятно, когда на город падали звезды, его жители бежали… Странные люди. Я высыпаю из ладоней пыль – для меня она не имеет никакой ценности. Весь мир покрыт этой пылью.
Мир, в котором я живу.

***
Я бросаю в воздух и ловлю монетку. Сегодня я в портовых кварталах, вокруг кишат люди, спешат по своим делам. Эти люди – кровь королевства.
Здесь вообще не так уж безопасно, даже днем. Пьяные, нищие, воры – и играть деньгами иногда бывает равносильно самоубийству. Однако я все кидаю монетку, вверх-вниз, орел-решка, монетка одна, остальное – бог. Люди кишат вокруг, однако я не чувствую с ними единства.
Монетка не долетает до ладони – её выхватывает какой-то нищий. Очень ловко, можно сказать - профессионально, не каждый бы заметил – какой из толпы. Но нельзя сказать, что я не ждал этого. Хватаю его за шкирку, говорю «отдай монетку». Нищий опешивает – слишком самоуверен, и разжимает кулак. В кулаке дубовый кругляшок. Мой – не мой, какая разница, откуда я знаю. Беру кругляшок, подбрасываю вверх-вниз – монетка. Серебряная. Еще раз – орел-решка. Возвращаю, подмигиваю нищему – тот еще ничего не понял, так все быстро произошло.
А я исчезаю.

*Долгая дорога к счастью*
- Здравствуйте, мистер Грэй.
- Здравствуйте, Норман. Я же просил вас…
- Ничего-ничего, я просто проявляю уважение. Я принес полный вариант карты.
- …называйте меня без этого старомодного титула. За карту большое вам спасибо. Прошлая, на мой взгляд, была неполной. Рад, что избавился от множества возможных проблем.
-Я тоже рад. Вы не представляете, как я рад, мистер Грэй.
- Господи, Норман, хватит!
- Ваш поезд отходит. До встречи, мистер Грэй. Желаю вам найти город!
Поезд дернулся и двинулся на Восток. Грэй зашел в купе и сел. За окном убегали назад гладкие ухоженные домишки Елля. Скоро начнется провинция, а за ней другие города – Мулль, Март, Уганда. А затем он выйдет, и пойдет по дороге. К счастью. В город, называемый Оклахома.

Грэй проснулся. По комнате гуляло золотое солнце, обычных Елльских туманов сегодня не было и в помине. «Надо купить билет до Уганды», подумал Грэй, и тут порыв ветра распахнул окно. Оно, наверное, полночи едва держалось и, наконец, не выдержало, словно распахнутое негодующими руками, отбросило занавески, и жалобно задрожало.
Грэй встал, и выглянул наружу. Занавески метались на креплениях: в распахнутое окно вольно и бесцеремонно врывался ветер. «Да, что-то будет», подумал Грэй, и закрыл окно.
После завтрака, к условленному времени пришел Норман. На нем были аккуратные круглые очки, увеличивавшие лицо и глаза, и прятавшие горбатый нос. Казалось, что вчера вечером он здорово выпил, однако теперь был опрятен и точен – словно меч в руках мастера; ни одного лишнего движения.
- Я принес карту, мистер Грэй, - сказал он, усаживаясь в кресло – вы не передумали ехать?
- Не передумал. Возьму билет на завтра, до Уганды.
- Я чрезвычайно благодарен вам, мистер Грэй…
- Норман, с вами положительно невозможно иметь дело…
- Ну почему же, мистер Грэй…

С военной службы он ушел по здоровью. Травма вроде бы пустяковая, но врачи полностью вылечить не смогли, а маги отказывались. Почему – неизвестно. Маги говорят редко, но не говорят зря. А вроде бы – простая травма колена…
В родной город он приехал весной. Шел по знакомым улицам, и чувствовал моросивший дождь. Небо было затянуто серо-белесыми тучами, редко-редко налетал тихий ветер; был штиль.
Дома было тепло. Ничто не изменилось, разве что многочисленные детишки сестры подросли, но и прибавилось их двое или трое, поэтому все время кто-то плакал, агукал, смеялся или ссорился. Грэй посидел немного дома, и снова вышел на улицу.
Все так же моросил дождь. Грэй шел, вглядываясь в лужи, отражавшие небо. В окружающем мире сохранились только яркие цвета – изумруд весенней травы, кислотные синие, желтые и красные краски крыш и заборов; остальное потеряло цвет, будто выцвело. Такие дни бывают осенью, не весной, когда их быстро разгоняет душистый ветер. Но ветра не было. Грэй чувствовал, что старая жизнь закончилась, а новая еще не началась. А еще – что он пока не нашел правильного пути.

Давным-давно бабушка рассказывала ему сказку. Тогда он мечтал стать путешественником, чтобы открывать новые материки, называть острова именами родных и близких, находить далекие города. В мире было столько неизведанного!
Мир был похож на сказку. А сказка начиналась с путешествия. Герой побеждал врагов, преодолевал препятствия, терпел нужду. Достигал победы, получал желаемое, жил долго и умирал. Но это все было неважным. А важными для Грэя были незначительные, на первый взгляд, персонажи. Бродяги, странники, ходившие по миру и искавшие таинственный город. Одни искали Оклахому, другие бродяжничали в поисках Чембало, но одно было ясным – эти города недостижимы. И поэтому в сказках никто не достигал их.
- Молодой человек, вы верите в сказки?
- …простите?
- Рад представиться, - перед Грэем стоял долговязый очкарик в костюме – меня зовут мистер Норман. С кем имею честь говорить?
- Меня зовут Грэй.
- Мистер Грэй... очень хорошо. Так вы верите в сказки?
- Простите, но зачем вам это?
- Я могу дать вам карту.
- Чего?

***
Примечание: одноименный город в Америке прямого отношения не имеет.