По дороге сна

Sleep well, Neo.

`Wake me up inside, call my name and save me from the dark, wake me up...'
Я поглубже засунула руки в карманы. Холодно уже для перчаток без пальцев.
Надо дотянуться до плеера и нажать на кнопку "следующая запись". Но - холодно. Искать новый смысл в старых песнях - так, что ли?
Люди помешались на идее пробуждения. Отовсюду только и слышу:
- Хочу проснуться и понять, что всё это - сон!
- Жизнь только сон, со смертью мы пробуждаемся...
- Сон тревог...
- Живу, как в кошмаре.
Всё перевернули с ног на голову. Кровь приливает к голове, лица краснеют, глаза выпучиваются - и болезненное головокружения принимают за экстаз. Еще гениальнее - опьянять себя алкоголем или наркотой, чтобы "проснуться" и увидеть "реальность".
Не мне их судить, конечно.
Металлические каблуки зацокали по ступенькам. В подъезде теплее, но пахнет отвратительной мокрой псиной. По привычка открыла почтовый ящик, полюбовалась на подкинутый кем-то одноразовый шприц. О чем и говорю.
Ну, хорошо. Пусть жизнь - это сон. А что тогда сон? Может, он и есть реальность? Я ухмыльнулась - такой вариант мне по душе. По профессии. Что поделать, если моя профессия и душа давно стали единым целым...
Вот она - моя девичья светелка. Открыла холодильник. Что тут у нас? Призрак сдохшей от отчаяния мышки.
Отрезал кусок ветчины, скинула пальто на пол и прошла к телефону. Пять сообщений на автоответчике.
- Марьюшка, я вам звоню-звоню, а вы где-то пропадаете! - пожаловался женский голос. - Я хочу повторить заказ. Когда вы зайдете? Мой номер у вас есть, перезвоните, пожалуйста. Это Ольга Викторовна.
Я задумчиво покатала во рту шарик воздуха. Уже восемь часов, а я работу и на дом взяла. Завтра позвоню.
Тишина стала напрягать. Я включила комп, и "Времена года" заструились по комнатам.
- Хо-ро-шо, - раздельно произнесла я.
Сейчас еще в душ, гель с ароматом персика - и за любимое дело.

Из шкатулки я бережно достала завернутую в папиросную бумагу работу. Белые нити, черные, красные. Лен, шелк и бархат. Подцепила на спицы петли недовязанного сна и нырнула с разбегу в мелодию...
Они слегка клацают, сталкиваясь, эти спицы. Узор уже не подчиняется моим замыслам, он живет, он готовится укутать своего хозяина, подарить ему самый прекрасный, самый искусный сон...
Ведь я - Марья-Искусница. Я вяжу сны. Приходи ко мне лечиться и зайчонок, и волчица. Приносите нити тех цветов, из которых вы хотите увидеть сон.

Когда музыка стихла, я очнулась. На моих коленях лежало красно-черно-белое кружево.
- Белоснежка? - попробовала угадать я.
Яне выдумываю сны, я их только плету. Всего лишь Марья-Искусница, которой "что быль, что небыль"... что кошмары, что радостные сны - всё одно. Всё одно. Порой мои клиенты пытаются рассказать, что им снилось, но я останавливаю их. Интересно? Да, ужасно. Я слепой творец, который никогда не может полюбоваться плодами своего труда.
- Нельзя мне, - объясняю зеркалу, застегивая пальто.
Тогда я перестану быть посредником, начну сочинять сны. Это опасно, знаешь ли.
- Как это - почему? - я с удивлением воззрилась на деревянную маску на стене. - Я даю людям жизнь, которую они проживают за одну ночь. Разве я бог, чтобы придумывать чужие судьбы? Нет... Я только слепой посредник.

Поздняя маршрутка, заполненная усталыми людьми, громкой речью и запахом "Ягуара". Грустно отчего-то. И так одиноко. Не мне - им. Ищу, ищут что-то всю. Жизнь, и иногда лгут себе, говоря, что нашли.

- Спасибо, Марьюшка, - женщина пожимает мне руку. - Хоть высплюсь нормально, с вашим-то рукодельем.
Я киваю, собираюсь уходить...
- Постойте, забыла!
Женщина испуганно прижимает кружево к груди, будто боится, что отберу. Напрасно. Я вытягиваю аккуратно три нити - по одной каждого цвета, оставляя во сне едва заметную дорожку пустоты.
- Так надо, - объясняю женщине.

И вот - снова дома. На сегодня окончательно. Выпить успокоительное и провалиться в ежедневное Чистилище - без цвета, запаха, звука. Сны без снов. Участь слепого Мастера.
Вместо этого я достала из сумки ниточки, позаимствованные из чужого сна.
В моей одинокой квартире две комнаты. В одной я живу, в другой храню сокровища. Там горят тысячи свечей, а на полу лежит кружевной сон, сплетенный из тысячи тысяч нитей, выдернутых из чужих сновидений. В нём есть всё - мечты цвета индиго, изумрудно-зеленая надежда и солнечное счастье. Всё! Как только я закончу его, я покрою голову кружевом, и впервые в жизни увижу сон! Он будет долгим... может, длиной в несколько человеческих жизней.
Я замерла, словно очарованная, держа в руках три новые ниточки. Мой сон... он был почти готов. Неужели я не замечала этого раньше? Осталось вплести только три нити...
- И что же мне теперь делать? - прошептала я бескровными сухими губами, держа в руках готовый сон.
Пламя свечей дрогнуло "ты сама знаешь, Марья-Искусница".

Миллиона фейерверков взорвались в небе и музыкой осыпались на землю. Пол радуге скатились, хохоча, крепко взявшись за руки, пара детей. Строились и разрушались Вавилонские башни, и тысячи людей, взмахнув крыльями, взлетели к поющим звездам...
Я сидела на облаке и болтала ногами. Думала.
Мой сон накрыл всю землю, подарив каждому человеку место в царстве Морфея.
Пожизненное, возможно.