Такая любовь.

Такая любовь.

Это была любовь, ему так казалось. На работе он думал только о ней. В обед звонил, и шептал в трубку нежные, ласковые слова. Она отвечала ему в ответ, и он был счастлив.
Работа спорилась, душа наполнялась творческим подъемом, день пролетал быстро.
Вечером, после рабочего дня, он бежал к ней сломя голову, по пути забегая в цветочный магазин, чтобы купить самые лучшие дорогие цветы, для самой лучшей женщины на свете.
Подъезд, лестница, пролет, лестница, еще пролет. Заветная дверь, кнопка звонка….
Она встречала его в коротеньком пестром халатике, обнимала за шею и покрывала лицо поцелуями. Стол был уже накрыт, они ужинали, говорили обо всем на свете, весело смеялись. А потом был душ, постель и то, от чего он получал самое большое удовольствие. Уходить не хотелось, но он никогда не оставался на ночь.
Пора.
Одежда, входная дверь, на пороге прощальный поцелуй. Пролет, лестница, пролет, еще лестница, дверь подъезда. Он выходил на улицу, садился в такси и ехал домой,…. к жене и детям.
Она не любила его. Он был ей просто необходим, нужен, как воздух. Нет, он не оплачивал квартиру, не содержал, и никогда не дарил дорогих подарков. Только цветы.
Каждый день, разные и самые любимые. Она была не против. С ним было хорошо и спокойно, только с ним. Он один понимал ее внутренний мир и давал душе то, что не могли дать другие, свою любовь. Это было больше, чем деньги. Так ей казалось.
Она не любила его. Она любила свою работу. Он уходил, а она собиралась. Короткая юбка, высокие каблуки на стройных ногах, манящий вырез блузки, яркие цвета теней и губной помады. График работы с двадцати четырех до шести, свое место, свои клиенты.
И все они такие разные…. Она отдавалась своей работе на сто, а утром возвращалась домой. Спать. Ведь вечером для нее начинался новый день….