Silence

А весной с реальности содрали кожу. Конечно, как всегда, никто ничего не заметил. Впрочем, ей самой тоже было всё равно. Кожу-то содрали, а вот слой косметической штукатурки и приторных духов оставили. Холодный, пронизывающий до костей ветер подхватывал и уносил обрывки мыслей идущих мимо людей. Прежде чем раствориться, эти обрывки успевали застыть и превратиться в некое подобие сосулек. Мысли, никогда не станущие реальностью... Бесполезная трата времени и ресурсов. А люди идут. Куда бы они не шли, они всё равно идут мимо. Мимо друг друга, мимо жизни и даже мимо себя. Вот только мимо смерти они не пройдут. Да-да, именно так, а не "Смерть мимо них не пройдёт". Не смерть приходит к человеку, а человек сам к ней идёт. А она даже не зовёт, делать ей больше нечего... Сами придут. Они толкают друг друга под колёса проезжающих мимо машин и иногда по инерции летят следом. Причём толкают тех, кто стоит ближе всего, кого толкнуть удобнее. А когда никого в радиусе нескольких метров не остаётся, они бросаются сами. Так всегда было и будет. Дорога, по которой едут те самые машины, давящие тех самых людей, представляет собой некое подобие дорожки диска (HDD или Floppy, не суть). Когда по упавшему на дорогу человеку проезжает машина, его пишет на этот диск. Вместе со всеми мыслями, мечтами, ненавистью ко всему и всем, пошлыми фантазиями и неописуемым сожалением, что так мало людей удалось столкнуть за свою короткую жизнь...
А между тем, писать уже больше некуда. Головка переместилась на нулевую дорожку, началось чтение...