16+
Лайт-версия сайта

Сансара

Просмотр работы:
11 ноября ’2009   21:13
Просмотров: 27337

Сансара

«Положи меня, как печать, на сердце твое;
как перстень, на руку твою: ибо крепка как
как смерть, любовь; люта, как преисподняя,
ревность, стрелы ее – стрелы огненные;
она пламень весьма сильный. Большие воды
не могут потушить любви, и реки не зальют ее.»
Песнь Песней Соломона, 8: 6,7

I. Пятигорск, 1998

- Девушка, подъезжаем, просыпайтесь! Двадцать минут осталось!- дебелая проводница потрепала Наталью по плечу, толкнула легонько ее спутниц.- Проспите все курорты!- Улыбаясь, поплыла дальше по вагону.
Глубокий вдох и на нежном расслабленном лице открылись смеющиеся глаза. Густо-синие льдинки пощурились раннему южному солнышку, заискрились весельем. Из-под одеяла выпорхнули руки, девушка сладко потянулась, подобрала по-турецки ноги, села, закинула за спину длинные пряди волос красивого соломенного оттенка, нырнула в футболку, ловко натянула под одеялом джинсы, одеяло в сторону, теперь очередь кроссовок, готово. «Doors» в плеере на полную и бегом умываться, пока спутницы не отошли ото сна. Спутницы – это еще две Натальи и Мария, все они – студентки-первокурсницы из Москвы. Энергия выливается, выбивается из них, и кажется, что все вокруг заряжается от них оптимизмом и прочими позитивами – бесценное богатство семнадцатилетия!
Плавно замирает перрон за окном, стайка выпархивает на перрон, крутит дружно головами по сторонам, определяет стоянку таксистов, бодро шагает в направлении зеленоглазых желтых «Волг». Постовой у ограды провожает их взглядом, цокает языком. У него сын примерно их возраста, красавец и умница, вот была бы пара – Русланчик его и кто-нибудь из них! Вах!
Фырчит старенький глушитель, и только сизое облачко перед взором вынырнувшего из астрала сержанта.

В общем, здорово все начиналось - источники источали, витамины копились, эмоции кипели позитивные, планы громоздились генеральские, солнце жгло, трава дурманила, и впереди вся жизнь, и все тип-топ. Но - хлоп! - Смена проекции. В кадре появляется Руслан. Хороший такой, умненький, скромненький, настоящий джентельмен – последнюю рубашку отдаст, руку протягивает при выходе из автобуса, по лестнице двумя ступеньками ниже поднимается и на гитаре может. И завертелось, конечно, как водится: любовь до гроба, объятия-клятвы-поцелуи-под-луной, стихи юношеские неустойчивые, обжимания тайком в темных закутках и прочие люблю-куплю-полетим. А тут и Наталье до дому пора. Всплакнули, естественно, на прощание, многозначительно молчали на перроне, а она еще и локон на память в пакетике из-под кокаина оставила.
Погоняй, ямщик, до Москвы – С Богом!

II. Москва, 1998-1999


От площади трех вокзалов две станции метро, от Сокольников чуть вперед и направо, на тихую улочку со спокойными деревьями, с тротуарами, вымощенными камнем. Метров через триста начнется слева глухая стена – это знаменитая «Матросская тишина». За ней сразу сталиский дом, за которым уже Яуза. Тихий такой, спокойный уголок в двух шагах от транспортно-социальной артерии.
Подняться лифтом старым, в клетушке, на седьмой этаж и направо – Натальина квартира. Две чайные чашечки, печенье, варенье, в кастрюльке кофе дымится.
- Сэм, я никогда не чувствовала такого… Он такой… Такой… Я знаю, что люблю его…Что мне делать, братишка?
- Ммм. - Отличный у нее кофе, не чепухня какая-нибудь бразильская. - А какие у тебя есть варианты, по-твоему?
- По-моему, никаких. Он сейчас школу заканчивает, потом сюда приедет поступать. Будем жить вместе здесь или снимем что-нибудь. И не надо так улыбаться – он гораздо взрослее своих лет. И умница.
- Так от меня ты чего хочешь? И вариантов у тебя нет, и сам он такой весь из себя замечательный, и все в шоколаде. Сестренка, я поддержу тебя в любом твоем начинании, но судьбоносные решения принимай сама. Я и видел-то его только на фотографии!
- В жизни он, кстати, красивее. И умный, как ты.
- Какая неприкрытая лесть, обалдеть можно. Все-таки здорово, что у меня есть ты. Кто еще будет так приятно лгать мне в лицо?
Ее личико красит улыбка – красивая улыбка потенциальной Джоконды. Красавица у меня сестренка. И похоже, с любовью этой влипла по самое не балуй. Все мысли с ним, письма летят очередями в оба конца: такое жонглирование письмами-открытками. Два в дороге, одно под пером. Туда открыточка «люблю!», оттуда фотография «И я…». Черт его знает, может, и действительно – любовь. А внутри где-то очень глубоко шевелится такая братско-родственная ревность. Улыбаюсь. Наверное, она все-таки прекрасна – жизнь!

Ага, как же. Вот оно, лето. Письма, телеграммы, звонки. Звонки, письма, телеграммы. Посылки, подарки – бред… В общем, не приехал он летом поступать. А в строчках от него – что-то недоговоренное, неозвученное, тоска многоточием сквозит в письмах. И в сестренкиных глазах таится печаль. «Что с тобой, что с ним, что с вами, черт побери? Могу я чем-нибудь помочь? Не молчи, Наташа. Не надо.» - На слова мои зажигается огонек благодарности усталой. И тут же гаснет. Безнадега.
Так проходит осень, отдает нам свое последнее тепло. Наступает зима – а я далеко от Москвы, и занят мозг мой параллельными вычислениями в шестнадцатиричном и двоичном кодах, и выживанием – учу стрелковые, оптические и подрывные системы, натираю бронежилетом мозоли на ребрах – не зря, кстати, натираю – прямо под сердцем реберная дуга сломана воздушным поцелуем СВД.
С Новым вас 2000-м Годом!
Весна пролетела незаметно. Лето. Новости. Мальчик-то наш – наркоман со стажем. В Москву к Наталье, тем не менее, приехал. А она – святой человек! – клиники, чистка крови, гемодез, трисоль, изокал, реланиум. Реанимация, бессонные сутки в халате на широком подоконнике наркологии на Каширке. Ремиссия, осмысленный взгляд, обещания, любовь, ломка, травка, мимолетное счастье. Лавина, депрессия, подворотни, герои, баян, ширево, пропасть, вещи в скупку, истерика, слезы. Веревка на люстре, циклодол, изолептин. Гемодез, бритва, пистолет, реанимация.
- Русланчик, родной, ты меня слышишь?
- Ммм…
Безумие, кошмар, замкнутый круг.


III. Москва, 2001

- Ты что планируешь на ближайшие полгода?
- Я планирую сделать так, чтобы ты хоть иногда улыбалась.
- Сэм, я устала от всего. Но я его не оставлю. Мы в ответе и все такое.
- В таком случае вы помрете дуэтом.
- Пусть. Он ведь хороший на самом деле. Он меня любит.
- Он героин любит. А какой он на самом деле мне, извини великодушно, плевать.
- Ты жесток…
- Да, так. А он милосерден. А еще я сволочь и себялюб. А он ангел, только без крыльев. А я дерьмо на палочке.
- Извини, пожалуйста, правда. Я очень устала…
- Ничего. Я все понимаю. Просто беспокоюсь за тебя.
- От всего. Не высыпаюсь уже целую вечность.
- Я знаю…
- Я буду с ним до последнего. Я хочу победить. Я хочу быть с ним. Я люблю его.
- Уж в чем-в чем, а в этом я не сомневаюсь. Почему, интересно, такое сокровище имеет такую судьбу. Вот она, сука-любовь. Просто пиздец, извини за выражение. И так уже два года!
- Год.
- Год за два, в таких-то условиях. Если не за пять.
- Кофе будешь?
- Я помру от таких доз кофеина. Я не лошадь.
- Я тоже не лошадь.- Она кладет голову на руки.- Что мне делать?
- Я не знаю, что тут делать. Единственное, что я могу сказать с уверенностью, так это то, что если этот витязь, блядь, в леопёрдовой шкуре выбьет хоть одну слезинку из твоих глазок, я придушу его вот этими самыми руками. А потом можешь делать со мной все, что душеньке твоей будет угодно…Understand?
- Не говори так.
- Я знаю, что я прав. Это не тот человек, которого ты полюбила. Это совсем-совсем другой человек. Это даже не человек, а так, психо-физиологический парадокс. Сгусток инвариантно организованных клеток. Мираж. Морок. Болезненный, к тому же. Он сошел с дистанции, не выдержал натиска реальности. Сдался. Сдулся. Это было давно – любовь-морковь и тому подобное. А сейчас ты бьешься головой в запертые ворота. Система не имеет ни прошедшего времени, ни будущего. Только кошмарное сегодня. Если бы он был лошадью, я пристрелил бы его еще год назад. А теперь можешь кинуть в меня хрустальной пепельницей твоего папы и отмудохать от души моими берцами – они на балконе. Делай что хочешь, но это мое мнение.
- Я не могу его оставить. Я понимаю умом, что ты прав. Я знаю, что все так и есть. Я понимаю, что если бы не ты, я не выдержала бы и половины. Ты единственный человек, которому я доверяю, который меня понимает. Но. Я его люблю. Зачем вообще нужна любовь и все вокруг, если возможно бросить человека на краю? Я не оставлю его никогда. Пусть кошмар, пусть. Я буду с ним, буду бороться за него.
- Господи. Ты уникальна. Таких нужно холить и лелеять, а не уничтожать методично.
Я помню закат в Москве в тот вечер. Воздух был жестким, пахло гарью, ворон на решетке прогулочного дворика под балконом разевал клюв и бил вороньим своим крылом. Густо-малиновое небо с семговыми полосами перистых облаков вытаскивало из памяти «Гибель Помпеи». Ощутимо пахло смертью и безумием.
По дороге домой зарулил на Каширку. Молодой лепила посмотрел на меня скорбно через тонюсенькие линзы и произнес:
- Смерть. Час назад. Сердце. Разре…
- Не надо дежурностей, ординатор. Все в порядке.
Я вышел тогда во дворик клиники. Закурил.
Можете закидать меня камнями, можете расстрелять – но я почувствовал громадное облегчение. Будто тащил рельс на шее, а теперь добрый дяденька снял его оттуда.
Как уберечь Наталью от эксцессов и суицидальных тенденций - подумаю завтра. Главное, что этот непреходящий кошмар последнего года улетучился, исчез. Остался последний, самый главный, шаг.
Но я не хочу думать об этом сейчас. Подумаю об этом завтра. А сейчас домой под одеяло. И спать, часиков пятнадцать.
Над капотом, пока я курил, пролетел спутник, оставив на тускнеющем небе росчерк. Пожар заката догорал в огромных окнах больницы. Заканчивалось сумасшедшее лето. И вся жизнь впереди. И так много нужно успеть. И так мало сил. Волны инфразвука укачивают, Курт напевает тихонько: «…light my candle in a daze, cause I’ve found God...».
Накатывает гроза.

В общем-то ничего нового. Водка, закуска, травка. Горе, тоска. «Хуже ожидания тебя только жизнь без тебя». Что здесь долго расписывать? И так ясно. Академ взяла Наталья. Смотрела грустные черно-белые фильмы, кормила батоном голубей на Кропоткинской, сидела на скамеечке на Гоголях, тенью призрачной бродила по Арбатским дворикам-переулочкам, да по Сокольническим дорожкам. Встретил случайно ее как-то в глухом переулке на Остоженке – отшатнулся инстинктивно, как от вестницы Апокалипсиса. Потерялся человечек, что и говорить. И бездонная, безысходная тоска в глазах, движениях, речи, одежде, походке - во всем, одним словом…
В уютном уголке «Шеш-беша» на Арбате пью «Ахашени», она – кофе. Ее мысли далеко, а пальцы теребят брелок с ключами.
- Я ни в коем случае не хочу оскорбить тебя, Сэм. Я только хочу избавиться от прошлого. Полностью. Сменю квартиру и телефон, чтобы никто их не знал. Обрежу все знакомства и даже родственные связи. Даже музыку поменяю. Не хочу, чтобы хоть что-то, хоть как-то напоминало…
-Ага. Только тогда нужно еще поменять город и страну. А в идеале - планету. Ладно, тут все более или менее ясно. Я даже понимаю твои действия. Но тем не менее я надеюсь, что этот период у тебя пройдет и чем скорее, тем лучше. Я буду очень рад твоему возвращению. Прошлое - любое! - не наказание. Это богатство наше. Единственное, абсолютное богатство. Для тех, конечно, кто способен подумать, оценить, осознать и сохранить. Ты знаешь как меня найти. Я прятаться не собираюсь. В любой момент приезжаешь в Питер и звонишь. Или звонишь, а я приезжаю. В общем, ты в курсе.
Она тогда улыбнулась благодарно, поцеловала меня в щеку и ушла. А к аромату вина остался примешан запах духов и еще чего-то такого, напоминавшего прошедшее время.
Она действительно исчезла на долгое время от всех. И ни слуху, ни духу, ни даже случайно ее никто не встречал, что раньше случалось регулярно – все-таки интересы совпадают, маршруты опять же. А так как интересы нельзя поменять в одночасье, значит, затвор. Добровольный монастырь в столице. В двадцать-то лет.
Поистине, искренние чувства сильнее всего на свете!

Stage IV. Москва, 2002.

- Алло, с Москвой разговаривать будете?
- Буду, если соедините. А если нет, то все равно буду, но потом, позже.
- Соединяю, мистер Шутник.
Эх, я даже на стул присел – этот голос я не слышал давно и уже успел подумать, что и не услышу, по крайней мере в ближайшие лет пять. Ан нет.
- Сэм, алло. Ты меня слышишь? Сэм…Сээээм…
- Да, я здесь. Просто не ожидал. Очень рад тебя слышать, отшельница…
- Ты как вообще?
- Да я-то что…Живу. Поведай-ка лучше, где ты, что ты. А то как сквозь землю провалилась…
- А ты искал?
- Искал бы – нашел. А так… Ты же все ясно и внятно сказала тогда. Поогорчался, конечно, но потом успокоился. Рассказывай.
- Расскажу. Только не по телефону. Соскучилась я по тебе, братишка. Приезжай.
- Не вопрос. Послезавтра устроит?
-Устроит!- В голосе слышится улыбка. Неужели все прошло? Было бы здорово. И в трубку:
- Давай свой новый адрес.
- Набережная реки Яузы…
- Понял. Старый. Помню. Приеду. Часиков в шесть утра. Ага?
- Муррр, Сэмми, муррр…
Вечер я провел в блужданиях по Фонтанке, Грибаналу и тому подобных историчностям. Вспоминал ту историю в лицах и красках. Пил «Кьянти». Когда мозг мой взмолился о пощаде, желудок о мясе, а легкие о теплом воздухе, потопал к «Quo Vadis’у». Замечательное место в том плане, что всем на тебя наплевать абсолютно, да и знакомых в ночное время больше двоих не встречу.
Вот и любимый уголок с кожаным диваном под прикрытием барной стойки. Пускаю пахучий дым в прозрачное стекло столика. Под стеклом – нехитрая инсталляция из веточек, искусственного снега и паутины из льняной нити. Одно из немногих мест в городе, где к текиле по умолчанию нарезают лайм и блюдечко с солью прилагается. Ее-то и откушаем. Текилы, в смысле. И сэндвич. И «Corona» уже дымится – мои предпочтения здесь хорошо знают и уважают. За что и ценю это, в общем-то, довольно посредственное место.
Билет на завтрашний поезд в столицу уже греет карман. Что-то я там увижу и узнаю. Могу только надеятся, что все у сестренки нормально закончилось, шрамики рассосались, ранки затянулись…Может, встретила, наконец, кого стоющего. Судя по голосу, так оно и есть. Правда, успокоюсь только тогда, когда увижу, что все хорошо и к ней вернулись ее жизнерадостность, оптимизм, искорки в глазах и смех. Еще текилы, пожалуйста.
У меня же самого этот период в жизни не самый удачный. Что ж, по крайней мере, развеюсь и отвлекусь от своих насущных. Тону в градусах, прихожу в сознание только проезжая Останкино.
Перрон. Метро. Яуза.


Ха-ха. Этого персонажа я знаю. Типа, певец, музыкант и все такое, модная группа, диски, концерты. Он же смотрит на меня настороженно: черт меня знает, кто я и что я. Мне же смешно. Пью кофе с булочками и впитываю сестренкин рассказ, на ревнивца, каким он на поверку оказался, ноль внимания.
Живут вдвоем у нее, из зала сделали студию для записи его голоса. Родители куда-то переехали из Москвы. Старенькие уже, захотелось периферийной тишины на московскую чиновничью пенсию. Уже восемь месяцев как познакомились и полгода, как живут вместе. Что ж, за Натальино отличное самочувствие можно этому дебилу и спасибо сказать. Фантастическая девушка моя Наталья: где только откопала Это и что в Нем нашла – для меня лично загадка.
Пролетела неделя. Погуляли. Покатались, попели, попили, пора прощаться.
Яуза, метро, перрон. Не смотри мне вслед, не надо. Пока, сестренка.


Stage the last: Москва, 2003.

- Ромка, говори по-русски, шпионы давно уже все пойманы, и нас никто не подслушивает…
- Сэм. Это просто можно охуеть от такого. Он ее бьет. Из ревности. Бьет- это звучит тускло. Он ее пиздит. Ревнует к каждой тени. Капризничает, а когда она настроена настоять на своем, он бьется головой об стену. Раньше он предлагал гостям на выбор коньяк или вино, а теперь РСР и кокаин. Параллельно учит ее здоровому образу жизни и трахает каждую новую вешалку на Тверской.
- Хм. Головой об стену-это образ?
- Это проза жизни, к сожалению.
- Хм. РСР и кокаин?
- Ага…
- Не пробовал…
- Блядь!
- Тихо-тихо. Тихо. Я так думаю. У меня такая манера думать. Несу вслух чепуху, а про себя - думаю. Да. В общем, завтра приеду.
- А мне что делать до завтра? Смотреть на весь этот вертеп?
- Не смотри. А еще лучше скажи певцу, что с завтрашнего утра ему как певцу ничего мешать не будет. Все. Не кипяти мне мозг. Он мне еще пригодится.
Трасса, машина, МКАД. МКАД, кстати, имени Юрия Лужкова, если кто не в курсе. Очень мило. Погружаюсь в свои мысли, еду автоматически. Вот уже и стены «Матросской тишины», а во дворе желто-красный осенний ковер. И машины специальные. С мигалками. Две милицейские, две «скорые». Паркуюсь. Выхожу навстречу хмурому капитану.
- Документы ваши, уважаемый.
- Пожалуйста.
- К кому приехали?
- К сестренке.
- А зовут ее…
- Наталья С. Из 41-й квартиры.
- Ага. Пойдемте со мной. Так вы ее брат?
- Да. А в чем, собственно, дело?
- Пойдем-пойдем. Присядем ко мне в машину.
- До моей ближе…
- Можно и к тебе.
Сели. Закурили. Капитан задумчиво и хмуро терзает кнопки стеклоподъемника.
- В общем. Дело обстоит так.
Напрягаюсь. В кармане рубашки вибрирует, не переставая, телефон.
- Он сегодня ночью уторчался, приехал сюда, устроил твоей сестре скандал. Из ревности. Потом они полчаса ругались. Потом соседи услышали выстрел. Еще через полчаса он прыгнул с ней на руках с балкона. Она к этому времени уже была мертва. Пистолет нашли в квартире. И записка. Вот, можешь читать.
Читаю сквозь слезы. Тупо, автоматически. Типа, не хотел. Типа, любил. Типа, без нее не может. Типа, нет ему прощения.
Дорогу до Питера не помню.
Газеты тогда написали какую-то чушь про жизненный кризис, про то, что при неизвестных обстоятельствах выпал с седьмого этажа, из окна СВОЕЙ студии. Больше ни о чем, ни о ком ни слова.



Эпилог

Моей песней любимой потом стала дельфиновская «мне ничего не остается – я буду жить!». Натальиной фотографии себе не оставил. Ни к чему это – ее лицо все равно не получится забыть.
Просто в голове, внутри, мое личное кладбище увеличилось на одну могилку. Трогательную могилку трогательного, невинного человечка. Никому не сделавшего ничего плохого.
Текила, лайм. Буду жить.
Помню – в ее глазах, там, на асфальте, отражались звезды.
04.08.2005
Сергей Шадрин








Голосование:

Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0

Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0

Голосовать могут только зарегистрированные пользователи

Вас также могут заинтересовать работы:



Отзывы:



Нет отзывов

Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Логин
Пароль

Регистрация
Забыли пароль?


Трибуна сайта

Станешь ты, как мел, седой...

Присоединяйтесь 




Наш рупор

 
Не узнаем мы друг друга,
Как вернëшься ты домой...
https://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/music/romeo_i_julietta/2583246.html?author


Присоединяйтесь 





© 2009 - 2024 www.neizvestniy-geniy.ru         Карта сайта

Яндекс.Метрика
Реклама на нашем сайте

Мы в соц. сетях —  ВКонтакте Одноклассники Livejournal

Разработка web-сайта — Веб-студия BondSoft