Дорога домой...

Дорога домой...

Дорога домой могла быть короче...
(Алиса " Новая кровь")

Дорога. Путь пройденный от точки А к точке В. Но хочется ли проходить его когда конце пути ничего нет? Шаги медленны, неторопливы, задумчивы. Намного приятнее само это действие, нежели результат. А каков он? Пустая, холодная квартира, в которой никого. И лишь бутылка виски сможет согреть, пусть ненадолго. И все. Пустота обреченного существования. От этого и шаг спокоен и нетороплив.
Но сколько всего в этом действии. Зимний вечер. Покрытые инеем деревья, будто одетые в белоснежные, чистые одежды. Морозный воздух. Свежий, обжигающий лицо, проходящий в самое сердце, и без того холодное. Редко мелькающие лица прохожих. И еще реже проезжающие машины. Пейзаж поистине прекрасен в глазах больного романтика, отчасти шизофреника, погруженного в свои мысли. Стоит лишь наслаждаться этим зрелищем. Ибо скоро все растает и на его место придет квадратная железобетонная коробка, лишенная смысла и жизни.А надо ли что-то иное? Нет. Все и так устраивает.
Дом. А что дом?! Никто не ждет. Да. Действительно, дорога домой могла быть короче, если в нем кто то есть и ждет тебя. Человек, ради которого стоит жить и торопиться, меняя минуты пейзажной красоты на лишнюю секунду проведенную вместе. Но этого нет. Есть бутылка виски и не более того. Хоть какое то утешение за еще один бессмысленно прожитый день. В голове постоянно крутиться одна и та же песня от которой еще печальнее...
"Текила с утра,
Это значит что ты одинок.
Последний звонок.
Кричал телефон год назад.
И что тебе жизнь?
Ожидание и пока.
Чего же ты ждешь?
Текилы с утра?

Или просто звонка?
(В. Самойлов)