Плакса

Где-то в темном уголочке души жила маленькая Плакса.
Она сидела, всегда сжавшись в комочек, и глаза ее были вечно на мокром месте.
Плакса была мнительна и обидчива, и чуть что сразу начинала надувать губешки.
Маринка про плаксу знала, ведь та затаилась в душе с детства, и никакими силами ее было оттуда не выгнать.
Не помогал ни возраст, ни серьезное положение, Плакса навечно осталась обиженным ребенком лет пяти.
Маленькая, упрямая, с хвостиками, в платьице, и, вечно сползающих гольфиках, она вызывала не столько жалость или ненависть, сколько вечно умиление.
Плакса это знала, и бессовестно этим пользовалась.
Обидит кто-нибудь Маринку, та вроде отмахнется, пытаясь проглотить обиду, а Плакса тут как тут, и давай Маринку жалеть
- «Бедная, ты бедная, никто тебя не любит, вечно ты одна одинешенька.»
Маринка вроде прогоняет Плаксу, не слушает, а у самой уже ком в горле стоит. И пожаловаться то вроде некому, не поймут, и одной трудно.
Не про Плаксу же им рассказывать, про ее приставания и слезы, еще, чего доброго в психушку упекут, за раздвоение личности.
Маринка знала, что причина крылась в детстве, том далеком детстве, когда никто не советовал как быть, зато все прекрасно ругали за ошибки.
Спрашивали строго, как с взрослой, а ребенок боялся не соответствовать, дико старался и тихонько плакал в подушку по ночам, потому что не чувствовал этой любви.
С тех и завелась эта маленькая Плакса, как отголосок беды и непонимания.
Сожмется душа в комочек, поплачет горько над несбывшимся, да и опять живет.
Трудно Маринке с ней, да деваться некуда. Привыкла уже, родная ведь. Душа.