Нейросеть..

Павший Дух...
Моя новая мысль, которая переросла в слово, и слово это было у меня... (шутка)
Нейросеть, кто ты и как работаешь в условиях судьбы... В чём суть, охватываешь ты всю планету, как грибница грибов, или только часть живого мира, где жизнь играет в жизнь и смерти нет как таковой... Нейросеть, где мозг лишь часть тебя, идёт игра, и вариантов тьма у ног твоих лежит, в каждой секунде жизнь, мы с вами лишь в одной живём, а их не счесть... Для нас судьба играет в жизнь, раз так решила нейросеть, которая обхватывает все миры, в которых мы живём... Кочует дух от мира в мир, от жизни к жизни, он пилигрим, который любит жить и жизнь... Создатель для него, которая ведет его по нейросети, как по тропе судьбы своей, от жизни к жизни... У жизни нейросеть обширна, охватывает все миры, где жизнь кипит, а есть ли там судьба, вот в чём вопрос, или нейроны играют в жизнь и строят варианты непроизвольно... Устраивая хаос с порядком рядом, в мирах-секундах, что рядом по соседству живут, и в них сущности влачат существования... Нейросеть, так кто же ты... Ты жизнь или нечто большее, чем жизнь, которая родилась из ничего, из небытия... Там, может, это ты здесь мать всего, нейросеть для всех ты мать, родившая нас всех и всё... Раз мы живём в необъятных твоих мозгах, где тело лишь облако, в котором информация обо всём, и времени там нет, лишь только бег нейронов, играют жизнь, играют смерть, слагая сюжеты, раз это сон... В котором мы живём, из жизни в жизнь и смерти в смерть, которой нет, лишь забытьё, что ты здесь есть... Нейросеть, ты мать всего, что в этом мире есть, играешь в жизнь, играешь в смерть, которой нет, лишь забытьё, что ты когда-то был... И это сон, который снится всем, кто в облаке живёт, где нейросеть играет в жизнь, создатель здесь всего...
P. S. Не спорю, сложная тема для восприятия, где тебе вложили в мозг устойчивые парадигмы...
Кто знает, сколько этих облаков по соседству, в которых лежит информация, которая накоплена за время интеллекта, который осознал себя, свою самость...

Наш мир отражает по направлению развития внешний контур... Но мораль хромает, мы больны злом... Этот мир — больница где лечат злом.

Отрывок из рассказа «Жизнь».